Главная страница | Триллеры | Память на продажу

Память на продажу
Редкость
В недалёком будущем память становится товаром. Первый поцелуй, родительская любовь, страх перед смертью – всё это можно купить, продать или отредактировать. Мир живёт чужими воспоминаниями, стирая свои. Чувства – валюта. Эмоции – стимулянт. Память – власть.
Элиас – редактор воспоминаний. Он работает тихо и точно: шлифует чужую жизнь до глянца, избавляет клиентов от боли, создаёт иллюзии идеального прошлого. Пока однажды в его систему не поступает фрагмент, который нельзя отследить. У памяти нет владельца. Нет даты. Нет источника. И, что страшнее всего, – лицо в этом фрагменте принадлежит… ему.
Погружаясь всё глубже, Элиас открывает свою утраченною личность, в которой он был не просто жертвой, а, возможно, одним из первых, кто обменял память на свободу.

Редкость
Память на продажу

ГЛАВА 1. РЕДАКТОР
Он проснулся от еле уловимого шума – не механического, не человеческого, даже не звука. Это была вибрация, что-то вроде наэлектризованного эха в костях. Такое бывало, когда рядом загружали особо мощную память.
Небо за окном ещё не успело взяться розовато-синим – серый купол утреннего света застыл над городом, как будто мегаполис сам замер в тревожном ожидании.
Элиас выдохнул и сел на край кровати. Ладонь машинально потянулась к затылку – место, где под кожей имплант стоял с двенадцати лет. Один щелчок – и внутренний интерфейс активировался. Мягкое мерцание на внутреннем зрении – системные часы, погода, очереди на обработку… И уведомление.
ОБЪЕКТ: Воспоминание №81107-A

СТАТУС: нераспознанный след. Уровень доступа: закрыт. Примечание: фрагмент повреждён, источник неизвестен.
Он нахмурился. Такие обычно не попадали в его очередь.
Элиас был редактором. Не копировщиком, не продавцом на память-рынке и не хирургом-имплантером – он обрабатывал воспоминания, приводил их в порядок. Мыл, шлифовал, удалял шум, приклеивал смыслы. Это был ювелирный труд: чужая жизнь превращалась в товар только после его вмешательства.
И вот этот – фрагмент без источника. Без владельца. Без структуры. Просто след.
Он встал и прошёл к консоли. Серый рабочий стол, голографический экран, капсула-проигрыватель. Старый интерфейс – не облачный, не корпоративный. Так было безопаснее.
Он загрузил память в капсулу и сел. Сенсоры обхватили виски, и его сознание медленно провалилось внутрь.

Сначала – тьма. Не пустота, а тьма настоящая, вязкая. Потом – свет. Вспышка, как удар, и сразу крик. Не его. Женский. Нет – детский.
Он стоял – или казалось, что стоит – в комнате, где стены пульсировали красным. Где кто-то падал. Где был страх.
Миг – и всё исчезло.
Элиас вынырнул, сердце колотилось, ладони дрожали. Он отключил капсулу. На экране – ничего: повреждённый фрагмент, обрывочный сигнал. Но это была не просто память – это было что-то… защищённое.
Он снова сел. Сделал глубокий вдох. Вставил капсулу в режим ручного анализа. Пошёл сквозь кодировку. Структура памяти нестандартна: фрагмент прошит чужими блоками, будто кто-то пытался её стереть. Но стереть настолько, чтобы даже источник не определить? Это не любитель. Это… кто-то с опытом.
Зачем стирать настолько тщательно? Что было в этом моменте?

Элиас открыл реестр памяти за последние сутки. Возможно, ошибка, возможно, кто-то случайно загрузил не туда. Но в списках – ничего.
Он проверил облачные кэши. Ноль.
Затем зашёл в тёмную директорию – место, куда попадали фрагменты с «отказом от идентификации». Такие блоки обычно удалялись автоматически. Но иногда что-то задерживалось. И вот – запись:
Файл 81107-A загружен вручную. Отправитель: неизвестно. Время: 04:11. Протокол авторизации: отсутствует.
Он посмотрел на часы. Сейчас было 04:43.
Память пришла к нему полчаса назад. Без адреса. Без подписи.
Он открыл городской лог. Проследил сигналы в этом районе. Ничего необычного – за исключением короткого, зашифрованного всплеска в сети: точно в 04:11. В соседнем квартале.
Это был вызов.

Элиас вышел из квартиры. Небо начинало сереть, и улицы просыпались: автодроны скользили над дорогами, люди с капюшонами и закрытыми глазами шли, погружённые в свои имплантированные сны. Город больше не принадлежал себе – он стал сетью воспоминаний, пересекающихся, покупаемых, редактируемых. Люди жили не тем, что у них было, а тем, что они смогли себе загрузить.
Он шёл к месту сигнала.
Квартал 47/с – старый жилой кластер, ещё с довоенных времён. Здесь редко покупали память – слишком бедные, слишком настоящие.
На стене одного из подъездов он увидел след: граффити. Мелкими буквами, почти незаметно:
«НЕ ВСЁ ДОЛЖНО ОСТАТЬСЯ В ПАМЯТИ»
Подпись: [??]. Имя было затерто.
Он поднялся по лестнице. Пятый этаж. Квартира 511. Дверь открыта.
Внутри – пусто. Старый матрас, разбросанные модули памяти, плата шифратора, отключённый передатчик. Всё выжжено, испорчено. Кто-то уходил в спешке, но успел замести следы. Почти все.
На столе – крошечный кусок импланта.
Элиас провёл пальцем – активировалась защита. Он замер. Внутри – одна единственная фраза, зацикленная, выцарапанная в системе:
«Ты не должен это помнить.»

Он вернулся домой через час.
Подключил имплант к капсуле. Это был ключ. Фрагмент с квартиры взаимодействовал с той самой памятью, которую он получил. Она распаковалась. Всплыли новые детали: женщина, крик, вспышка света – и лицо. Смазанное, чужое.
Он вдруг понял: он знает это лицо. Не из памяти, а… из сна? Из прошлого?
Нет. Это – он сам. Только другой. Только… ребёнок?
Он отключил капсулу.
Это была не чужая память. Это была его.

Но кто её стёр?

ГЛАВА 2. СЛЕД
Элиас сидел на полу в темноте, капсула всё ещё была подключена. Память, что он только что видел, клокотала в голове, как кровь в ушах. Это была его память – об этом он был уверен. Только вот… он её не помнил.
Это нарушало сам принцип, по которому строился весь их мир: человек мог забыть, стереть, продать, даже заменить – но если что-то осталось в импланте, значит, когда-то оно принадлежало ему. И он должен был помнить.
Только не в этот раз.

Он снова активировал консоль и загрузил повтор фрагмента. На этот раз замедлил видео: комната, яркий свет, крик – и лицо. Его лицо. Совсем юное. Лет шесть, не больше. И женщина. Тоже размытая, как будто намеренно стёртая из фокуса. Но в её движениях было что-то… родное.

Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/pages/biblio_book/?art=72089314?lfrom=390579938) на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.