Главная страница | Триллеры | Книга. Рассказ

Книга. Рассказ
Александр Рейнгардт
В бизнес-зале аэропорта успешный, но пустой внутри человек сталкивается с загадочной книгой без названия. Она словно живёт собственной жизнью, принуждая его к диалогу, пробуждая страхи, разоблачая ложь, которой он привык жить. Его прошлое, его след, его тень – всё превращается в текст, размывая границы реальности. Но книга не просто наблюдает. Она судит. И в этот раз выбор уже не за ним…

Книга
Рассказ

Александр Рейнгардт

© Александр Рейнгардт, 2025

ISBN 978-5-0065-7235-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Legere non solum videre est».
ARR
? §N55
Человек сидел в бизнес-зале аэропорта, резко отпивая коктейль, словно пытаясь ускорить ход времени. Оно растягивалось перед ним, как резиновая лента, которую кто-то намеренно тянул, издеваясь над его нетерпением. Он вглядывался в свои дорогие часы, но стрелки двигались слишком медленно, будто нарочно насмехались над его желанием поскорее улететь подальше отсюда.

Каждое объявление о посадке, которое не касалось его рейса, звучало как циничная насмешка. Лента времени продолжала растягиваться, упругая и бесконечная. Он сжал зубы, представляя, как она щёлкнет, наконец-то отпустив его. Щелчок был бы оглушительным, резким, разорвавшим ожидание в клочья. Но этого не происходило. Лента издевательски тянулась дальше, упрямо не возвращаясь в нужное ему состояние.

Он чувствовал, как раздражение накапливается, натягивает его нервы, готовые лопнуть. Невозможно ускорить ход времени, но он хотел этого больше всего на свете. Хотел, чтобы это проклятое ожидание закончилось. Хотел улететь и забыть это место, этот злополучный бизнес-зал, это вязкое ощущение безвременья. Он жадно глотнул коктейль. Вкус не имел значения. Сегодняшняя удачная сделка, ради которой он прилетел, тоже не имела значения. Имело значение только одно – когда, чёрт возьми, объявят посадку? И он вернётся в свой особняк.

Человек уставился на табло с рейсами на стене с ненавистью, словно ожидая какого-то предательства. Строчка с его рейсом замерла, застыв в глумливой паузе, как будто само время решило поиграть с его терпением. Оно намеренно задерживало ход, соединяя секунды в болезненные минуты. Как будто кто-то нажал на паузу, оставив его в подвешенном состоянии между «до» и «после».

Он был успешен. Удачлив. Но сейчас его удача казалась насмешкой. Пустой оболочкой, хрупкой, как высохший от старости мяч, готовой лопнуть от малейшего удара. Ожидание разъедало его изнутри, вскрывая внутреннюю пустоту. Это было не просто раздражение – это была ярость беспомощности. Время играло с ним, выщипывая его волоски. Он чувствовал себя дурацкой игрушкой в бесконечной пьесе, где он обречён повторять один и тот же акт. Бежать по кругу. Ожидание заточило его в клетку бессмысленности.

Люди, снующие внизу, в зале ожидания под его ногами, как муравьи в стеклянном лабиринте, осточертели ему хуже горькой редьки. Вся эта кутерьма, объявления, сам запах аэропорта бесили его до пульсации в зубах. Летал он очень редко, предпочитая делать дела из своего роскошного особняка. Смесь причин, поводов, ожиданий, опасений, предчувствий. И страх. Больше самого полёта он ненавидел ожидание полёта.

Ожидание для него, сделавшего огромное состояние на молниеносных операциях, было трясиной, в которой он застрял. Ему казалось, что чем дольше он здесь сидит, тем глубже погружается в эту зловонную, липкую массу обыденности, от которой не спастись. Время продолжало издеваться над ним, растягиваясь и замедляясь, словно демонстрируя свою власть. Оно держало его в петле ожидания, в которую он сам себя загнал, купив билет на этот проклятый вечерний рейс. И приехав чуть пораньше, чтобы не застрять в пробках этого дурацкого города, многослойно набитого всякой разной человеческой массой.

Его взгляд брезгливо-равнодушно скользил по лицам людей, замерших в своём бесконечном ожидании. Он чувствовал их пустые мечты о красивом будущем, которое для них никогда не наступит. Он со своим опытом и пониманием слабостей людей это явно видел. Они все были неудачниками по сравнению с ним, просто безмозглыми манекенами, запертыми в дешёвой витрине под названием «жизнь успешного высшего среднего класса». Но сейчас он был един с ними. Они, как и он, тоже застряли в ожидании, но не понимали этого. В отличие от него. Они считали, что живут, что движутся к чему-то значимому, но на самом деле топтались на месте, как крысы в стеклянной коробке. Пока не будут выкинуты на обочину жизни. Он презирал и ненавидел их. За глупую доверчивость. За слепоту. За отсутствие реального богатства. За то, что они не чувствовали времени, которое так безжалостно тянулось, как это чувствовал он.

Человек зевнул, прикрыл глаза, пытаясь вздремнуть. Что-то изнутри толкнуло его, и он вернулся из состояния полудрёмы. Посмотрел на часы. Время ухмыльнулось: на дремоту – две минуты. Злость душила его.

Он почувствовал, как раздражение накапливается, словно электричество перед бурей. Оно било в виски, скрежетало в глазах, натягивало нервы до предела. Ещё один глоток коктейля, ещё одна попытка ускорить ход времени. Бесполезно. Резиновая лента продолжала тянуться, всё так же упрямо и насмешливо. Он был в ловушке. Время издевалось над ним, пощипывая его нервы, как садист, наслаждающийся его беспомощностью.

***

Он заметил её случайно. Книга. Большая, одинокая, лежащая на соседнем столе, стоящем по диагонали справа. Обложка потёрта, обрез – глубокие морщины на лице, которое слишком много страдало и слишком долго ждало. Она выглядела заброшенной, как память, которую стараются забыть, но не могут.

Он не понял, зачем протянул руку. Пальцы сомкнулись до того, как он успел осознать.

Книга уже ждала. Книга была тёплой. Неприятно тёплой. Как чужая рука, сжимавшая его ладонь в рукопожатии, которые он брезгливо отвергал при малейшей возможности. Он едва не выронил книгу, но заставил себя удержать. Обложка гладкая, серая, без названия и имени автора, но в ней кое-что отражалось. Огни аэропорта. Его собственное лицо, высокомерное, холеное, перекошенное от раздражения. Известное только узкому круге тех, с кем он делал дела.

Он прищурился. Книга казалась странно живой. Как будто дышала, пока наблюдала за ним. Он открыл её наугад, намереваясь решить, читать или нет. Но страницы слиплись, упруго отказываясь подчиняться. Книга распахнулась сама. На первой странице.

Слова горели красным, словно были написаны кровью. Шрифт был чужим, каким-то неправильным. Чрезмерно чётким и опасным. Каждая линия идеально выверена, как лезвие дорогой опасной бритвы. Острой. Беспощадной. Он посмотрел на страницу, но слова расплывались, как будто не хотели, чтобы он их прочёл. Он прищурился, пытаясь разобрать текст. Буквы кололись, как осколки стекла и не позволяли прочесть хоть одно слово.

Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/pages/biblio_book/?art=71782375?lfrom=390579938) на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.