Главная страница | Стихи и поэзия | А-moll, или Как плачет дикий мёд. Стихи в тональности Любви

А-moll, или Как плачет дикий мёд. Стихи в тональности Любви
Наталья Метелица
«Говорим на русском, но так по-разному, что люди перестают понимать смысл речи другого. А переводчиков с языка одной души на язык другой души не существует. Лишь одно слово приходит на ум – Любовь. Но и она чужая в собственном мире, потому что каждый примеряет к ней такие разные маски». Эта книга – еще одна попытка понять, что такое настоящая любовь и как сохранить тепло своей души, несмотря ни на что. Стиль автора исповедален и философски-афористичен, богат метафорами, оксюморонами, антитезами.

А-moll, или Как плачет дикий мёд
Стихи в тональности Любви

Наталья Метелица

© Наталья Метелица, 2021

ISBN 978-5-4490-1592-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Из отзывов читателей
Искренняя благодарность моим верным читателям, вдохновляющим меня на новое и лучшее.
В том числе и на Жизнь.
Моё бесконечное спасибо Богу за то, что вы есть в моей жизни!

Посмотреть на себя со стороны и сделать выводы могут лишь умные, сильные, да и с чувством самоиронии, люди.
А я то среди них, то в сторонке.
    Н. Метелица
«Ночь… мне не спится. Удивительным образом попадаю на ваши странички… и растворяюсь в них. Ощущение полета грусти и (задумалась…) очарование владения словом так встревожило меня, что не могу уйти, не прочитав еще чего-либо. Спасибо!»

    Альбина Челекова
«Мне нравятся ваши стихи, Наталья, потому что близки, потому что… это необъяснимо, но… это просто магия какая-то и… это здорово. Спасибо».

    Ангелия Лист
«Прочла многое, всё не просто понравилось, а очень! Умными мыслями, наполнением, построением, настроением. Вы очень талантливы».

    Дина Панасенкова
«Божественная высокая красота!… ритм роскошный… я давно влюбилась. Как всегда… глубокая философия, обрамлённая в дорогую оправу образов виртуозным ювелиром…»

«Беспрецедентный шарм, Наташа!… бархатная грусть твоих слов… их чуткое неравнодушие навсегда пленили моё сердце… Спасибо за стихи!…»
«Потрясающе!…
…что зализать все муки
не хватит…
в мире…
грязных…
языков…
Наташа, как грандиозен и бесконечно прекрасен… тонок и чувственен твой мир – это счастье – быть кому-то рядом с тобой…»

    Ольга Бьорндален
«Хорошо! Очень точное наблюдение так тонко выражено. Ни единого слова не выкинуть. Понравилось».

    Волков Северный
«Просто прочесть невозможно, надо думать!! Очень красивые, с подтекстом эпитеты и сравнения!! Хорошие стихи… Очень…»

    Булычева Елена
«Жива! Пишете прекрасные стихи!
«Заполняя рот свой фразами» – здорово! В это время душа отстраненно наблюдает – сама за собой. Со стороны. Сильный и убедительный образ.
Открыто, честно. Снимаю шляпу, Наталья.
От сердца к сердцу – чтобы хватило сил на все, что выпадает в судьбе».

    Владимир Тин
«И всё-таки, Вы – романтик, Наташа.
Такая, внутри себя и своего мира. Вы растёте в КАК и Вам есть, ЧТО сказать.

    Юлия Малыгина
«Иногда тяжёлые времена рождают талантливейшие произведения… Браво, автор!
Наташа, Вы очень талантливы! Но сколько боли в Ваших стихах. И всё же их нельзя не полюбить!»

    Ольга Меклер
«Что-то высокое, как… секвойя.
Перехватило дыханье. Смотрю вверх – на то, как… Вы «несете небо» …ломая руки, терзаясь и …любя».

    Наталья Ширшова
«…как манкое зелье… не могла остановиться,
…случайно набрела… Пишите!»

    Ангелия Лист
«Наташа, попал к Вам случайно и… зачитался. Спасибо! Успехов!»

    Егор Овченков
«Наталья, вы чудо, пишите и радуйте нас. С теплом».

    Людмила Стрельцова
«Восхищен Вашим произведением – это настоящая поэзия! Сильно, проникновенно написали! С теплом и большим уважением к Вам и Вашему таланту».

    Михаил Белоногов
«Интересное сравнение несравнимого… искренне… тяжело… боль… сплошная боль… Наталья, вы молодец…»

    Станислав Климов
«…Как ярко и свежо! – и с оттенком *Декаданс*. МЕРСИ!
Наталья, читается на одном вздохе. Впечатление оглушающее. Какие точные слова, какое глубокое чувство-образ. 100 процентов попадания!»

    Владимир Войтенко
«Даааа. Сильное…!
Очень эмоциональное. Написано на нерве».

    Марго Сергеева
«Как же это сильно!!! До мурашек!»

    Наталья Муштакова
«Очень искренний, ненадуманный всплеск эмоций».

    Елена Садохина
«Интересно. Неожиданные для меня поэтические образы. Энергетика стиха сильная. Понравилось».

    Лариса Глушкова
«Великолепные стихи, Наталья! Вместе с Вами уносишься в мир образов, Вами нарисованных, и живешь с ними, освобождаясь в конце. Это поэзия, к которой мне надо стремиться. C теплом души и уважением».

    Нина Бочкарева

Небольшое почти прозаическое предисловие от автора

Обо мне и вашем великодушии
Мама назвала меня в честь своей любимой героини – Натальи Ростовой. В 6 лет я знала, что стану учителем. В 21 год получила диплом с отличием. Почти в 23 родила прекрасного сына. В 26 – выпустила своих первых 11-классников. Со многими из учеников дружу до сих пор, благодарна им за добрую память обо мне!
Стихи начала писать в 9 лет. И – всю мою жизнь. Издала уже несколько сборников.
Противоречива, в том числе в любви и в творчестве… Это отражено и в стилистике произведений, и в их наверняка неравном качестве, но – без лицемерия.
Благодарю всех, кто пришел в мой мир, не пытаясь переделать его, изломать и уничтожить.

Разноязычие
Говорим на русском языке, но так по-разному, что люди перестают понимать смысл речи другого… А переводчиков с языка одной души на язык другой души не существует… Лишь одно слово приходит на ум – Любовь… Но и она чужая в собственном мире… потому что каждый примеряет к ней такие разные маски…
Лучше быть одиноко молчащей, чем одиноко прослушанной…

Не хочу!
Я не хочу изменять себе. Я не хочу любить тех, кого не люблю. Я не хочу притворяться, что мне кто-то интересен, если это не мое и не мой, будь он в тысячу раз умнее и богаче меня!
Лучше честное уединение (одиночество), чем изменять себе и транжирить время, энергию, душу, тело и всю свою жизнь, насилуя себя и презирая себя за этот гнилой компромисс!
Вот сделаюсь старше —
и перестану
в ладошки ловить
голубые туманы.

Необходимость выводов
От романтика до циника ровно столько шагов, сколько заслуживает циник на вашем пути.

* * *
Грош цена тем отношениям, которые изнашиваются после первой же стирки.

* * *
Большая разница между: «я тебя не забуду» и «я буду помнить тебя».

Я ЗАПОМНИЛА.

Помню
Я помню!… Но еще живу,
Истратив много правд и истин,
И по столунному ковру
Не звезды сыплю – листья… листья!..
Упругий норов. Твердый лоб,
Набившийся о чьи-то двери,
Кто притворялся другом, чтоб
Убивать – пока ты верил.
И если к судьборубежу
И остается блик иллюзий,
То – летом. Берег. Ночь. Гляжу,
Как свет купает песни Музы.

Быстро или долго?
Люди, которые живут в ином измерении, нежели вы, не смеют не то чтобы рассуждать, а даже думать о том, как мало времени потребовалось вам, чтобы забыть о чем-то, и как долго вы что-то или кого-то помните. Они просто ничего не знают о времени, в котором живете вы.

Два мира – две войны
Нельзя у человека отнимать мир, делающий его счастливым и внушающий ему веру в себя и смысл… отнимать – лишь потому, что вы уверены, что ваш мир сделает его куда более счастливым…
Не сделает… Разве что вы сами, вдвоем, поможете вашим двум мирам подружиться и уважать друг друга, как бы вас что-то ни раздражало…
Ваше раздражение – не вина другого.. Это ваша реакция на его мир… Так не добрее ли просто уйти, не руша то, где другому без вас будет грустно, но естественнее, и понятнее, и радостее, чем с вашим насильственным непониманием… где ради кого-то нужно окончательно убить себя……
Всё можно очернить —
и всё возвысить,
Когда казнить иль миловать
взял
власть.
Какими смешными кажутся люди, осуждающие тебя за то, что себе самим и простили бы… и даже худшее себе бы простили… найдя оправдание и не желая себе в том признаться.
Кому надо – те заметят.
Кому надо – те поймут.
Избалованные дети
Чтить не могут мамин труд.
Избалованные люди:
Выше башня – вниз плюют.
А потом плевок засудят
Тем, в кого и попадут.

Другие
Есть две (как минимум) категории мужчин. Одни говорят: «Ты хочешь, чтобы тебя пожалели??!» Другие: «Ты – девочка. Ты должна быть слабой». А я при этом улыбаюсь чему-то своему и думаю, что никому ничего не должна.

Не делайте из женщины бронежилет для себя.

Верю ли я в это?
ЛИШИТЕ ЧЕЛОВЕКА ИСКУССТВА И ВОЗМОЖНОСТИ ТВОРИТЬ – И ЧЕЛОВЕЧЕСТВО ПОГИБНЕТ ЕЩЕ БЫСТРЕЕ, УНИЧТОЖИВ (С) СОБОЮ ВСЮ ПЛАНЕТУ. (Если Оттуда нас не остановят раньше…) Без поэзии внутри человека все мы за чертой 21 века лишь обречённее!
А пока… верю в лучшее, в любовь и в то, что со своим человеком всегда встретишься. (Я – неисправимый романтик, но способный на экспансию. Эмоциональна и противоречива, соединяя в себе меланхолика и холерика. Мои стихи, разумеется, также живут на двух полюсах.)
У меня то дождь, то солнце.
Это даже хорошо!
Я люблю, когда забьется
Звездопад под капюшон!
Благодарю всех, кто пришел!
Не грустите!
Не скучайте!
И оставайтесь собой!

Стихи
«Я обрела мир, в котором не было меня…»
    Элис Сиболд
___________________________________________

Тут я вздыхаю и фантазирую:

«Я обрела бы мир, в котором не было б меня…» —
передохнуть от собранных камней…

Я на Земле
У небожителей Земля – иные тучи.
Там по земле не ведают ходить.
Унылый мир… Раскрашенный, но скучный…
И солнце – воспаленный жаром стыд…
Я на Земле не знала о любимом.
Он жил иначе и в ином краю.
Там облако четвероногим Бимом
Двулапому несло любовь свою…
И капля обронилась. Вырос колос.
Я вышла в поле – угадать тебя.
А небо в ревности на части раскололось,
Как будто Там без слез моих не спят…

Жизнь вопреки
Руки мои не просили касаний.
Губы мои не тревожились зря.
Пусто и чисто в сегодняшней ране,
что всё стерпела вчера.
Нет никакого уже удивленья
новым названиям старых идей.
Я удивляюсь лишь кроветворенью
в срезанной коже полей.

Занавес
Долго стоны ветра
причитали.
Долго сыпался
колючий дождь.
Вся природа плакала
началом,
У которого
в гортани
нож.
Всё, что сказано
давно и нежно,
Всё, что сделано
сейчас
назло, —
Укрывалось пылью
белоснежной
И внутри
по капельке
текло…

Сейчас
Дождей дрожащий перламутр
Остекленел – и тает…
У Времени на перекур
Себя же не хватает…
Всё истекает… всё пройдет…
Окурки губ попросят…
А я раскалываю лёд
И пью хмельную осень…

Убийство
Строка моя растратила позор
Засилья безалаберности сорной,
Пока тобой болела и, влюбленной,
Теряла силу из разбитых пор,
Взамен не получая росных капель
Или хотя б мороза острых сабель,
Чтоб ум, разбуженный,
был свеж и скор.
Нет, всё ушло в одно лишь «как-нибудь».
Я кожу пересаживала в поле.
Ждала, что ты найдешь меня, расстроен,
Что не тебя я пью, теряя суть
Самой себя и мысли босоногой,
Чей каждый шаг – отдельная дорога,
Когда хватало кислорода в грудь.
Так было до тебя. Сама герой
Своих расписанных сценариев и съемок.
Я режиссировала дозу ломок,
Когда хотела быть/не быть одной.
И даже не заметила, как страшно
Меня украли у меня однажды,
Калеча в неуклюжий перекрой.
    2018

Плачет роса
Горели россыпи звездной ночи.
Болели бёдра богинь шальных.
Весь танец поздний был приурочен
К последней сказке живых…

Излишества во имя потерь
Было всё вовремя, было всё в меру,
Что берегли от избытка желаний.
Входят во вкус и мужланы, и сэры,
Распотрошив зарождение Тайны.
Всё тебе мало. Иная. Иные.
Пусть ублажают и взгляд, и «пощупать»…
Но никогда не вернутся  р о д н ы е —
Кто не дожил до спасительных шлюпок…

Уже всё равно
Чертополох… Душа не знает веры
рассадникам под завесью скупой.
А я тебя ждала – зимой, весной, —
оставшись пересчетом радуг первых.
А дальше – трын-трава. Взяла косу
и прогулялась по рисункам вздорным.
Ты прячешь злую суть еще упорней —
и я упорнее себя несу.
Ты всё мужал в своей колючей хватке.
Браслетами запястья одарил.
Мое «спасибо» каплет вниз без сил —
и надевает белые перчатки.
Сначала. Всё с начала. Этот стыд
не узнаёт себя в победах новых.
Я, может быть, казнить и не готова.
Но миловать?!
Пускай другой простит.
    2018

Вопросы в 13 лет
Памяти мамы
Неужели это справедливо?
Неужели так должно и быть:
Встретив гада, смерть проходит мимо,
Забирая тех, кому бы жить!

Не хочу верить в другое!
О Господи, позволь мне думать так,
что всё по глупости…
по глупости – и только…
а не нарочно выкрали иконку —
и надругались на моих глазах.
Но если всё по глупости, то где
тот день количества,
что качество изменит…
и будет утро переосмыслений
иных поступков этих же людей…
    18. 01. 2018

Сама
Было.
Ни много ни мало.
Ладонь —
и ладошка.
Сама и разжала,
просыпав немножко —
от счастья простого
простую застежку.

«Небогатый, но честный ум …»
Небогатый, но честный ум —
Это даже с изнанки чинно.
А бывает такой костюм —
С виду шик,
а раздеть
противно.

Останется моё
Уйдут чужие. Вещи. Строки. Люди.
Дела, не завершенные в словах.
Слова, что никогда не знали сути,
Достойной молча говорить в делах.
Останется мое. Мои. И только.
Растушевать себя под всякий вкус —
Такая лизоблюдственная ролька,
Что я себя, чужой себе, боюсь.

«…А у веры всё платье в латках…»
…А у веры всё платье в латках.
Обносилась – да нет портного.
И плетётся за пяткой пятка —
как чужая душа за спиною.
То глазами уже не увидишь,
что для сердца невидимым было.
Боль не стала вчерашней… —
П р о к и с ш е й!
Жжет – как будто весна закровила.
Вроде жить бы, согретая солнцем.
Даже латаная – но жить!
Но опять где-то что-то да рвется —
мою веру до слёз рассмешить…

Одной строкой
То жмут, то отрезают лапу…

Иллюзии
Всё рассыпается и пачкает ладони.
Улыбка держится на ниточке «терплю».
Я загадала самое простое,
А снова перышки сжигаю журавлю…

Лезвие нежности
По таким дорогим царапинкам
узнаю наши ласки острые.
Даже окна сегодня в крапинку:
снова дождь вперемешку с морозами.
Вот и наша любовь сумасшедшая:
то ли осень такая поздняя,
то ли горе-зима корчит вешнее,
заплетая дожди колосьями…
Только толку не видно светлого,
и ни сытного, и ни теплого.
Обнимала – как будто летнее,
а царапано – льдом заковано.
    февраль 2018

Жестокие надежды
Ведь каждый, кто на свете жил,
Любимых убивал…
    О. Уайльд
Когда нас любят, мы роняем
бездарно пёрышки крыла
чужого… —
с чуждого стола
надеясь вновь
вернуться в стаи.

Не хватило ума
Не хватило ума… не хватило…
Улыбались фальшиво, но мило…
Столько отдано ради неволи…
Сам и травишь себя за застольем…
Наливали порочное зелье.
Примерялась вся гадость в теле.
Да и впору пришлась нерадивость —
Не заметила, как и влюбилась.
Да не в то, не в того, не настолько,
Чтобы радость не ранила горько.
У неволи такая охрана,
Что сама и кормлю эти раны.
    2018

«Я сам обманываться рад!»*
Смеялся выстрел холостой
над чуткой верой листопада.
А вера с прежней теплотой
любила алые наряды…
________________________________
*Строка заголовка – из стих. А. С. Пушкина  «Признание»

Я сегодня коротко
Здравствуй.
Я сегодня коротко.
(Не хочу тебя будить.)
Мы не виделись два вторника.
Завтра – третий.
Говорить
мне не хочется. По-разному
мысли думают о нас.
Заполняю рот свой фразами —
врут слова. И унялась…
Видишь, как я лгу заученно.
Три недели школе той.
Я давно уже измучена
бессловесной пустотой.
Для прощанья нет ни буковки.
Звуки – ёжики. Слова
затаились. Каждой пуговкой
говорю. С тобой.
Жива!

Размытые границы
Она смотрела мимо плоти в мир,
где он, преображенный для иллюзий,
читал  ей, как умеют лишь французы…
стыдила тело смелостью фантазий —
и укоряла трусость верных ширм,
что защищали мир её от грязи.

Одинаковые
Может, это такая исповедь —
всю себя прятать в смех задористый
и, скрывая надежно новости,
быть лисою с другими лисами.
Или это такая проповедь
для себя, собираясь с силами? —
и неважно уже, простила ли
я тебя, – кто прошелся в обуви
по моим еле вымытым праздникам,
где травили другие, смелые,
да трусливые – если сделали
по-шаблонному,
одинаково.
    март 2018

Опасная высота
Человеку с моей планеты
Здоровы и нормальны только заурядные, стадные люди.
    А. П. Чехов.
Я буду помнить тот взмах…
Этаж высоких свиданий
разрушил кости мои,
что заменяли броню.
У кожи кончилась власть
не распароленной тайны —
и нет защитных кусочков —
впустить и выжить!..
Войну
затеял кто-то другой…
Кто  н а м и  звался секунду…
но сделал черное дело —
и убежал наблюдать.
Внутри скребет Оруаль*…
Я узнаЮ… Но – забуду
об этой страшной себе…
И пчёл сзываю на падь!
Но что нам пАдевый мёд?!
ЧТО склеит эта подделка?
Картонку ложных свиданий
из кожи раненых ласк?
А может, кости мои
растащат на статуэтки?
Так незаметнее стяжки??
Интеллигентнее лязг???
Ты в это вряд ли поверишь!..
Твой ум умнее победы,
где будут только обломки!..
и пчелы там не жужжат!
Зачем такие сраженья?!.
Кровавый шик эполетов
тебе дороже страданий,
где наши раны грешат?!…
    2018
____________________________________________________________
*Оруаль – см. книгу «Пока мы лиц не обрели» Клайва Стейплз Льюиса

Начало
Ты рядом. И легко.
Слова – что руки…
К чему нам
вычурности сложной
суета?..

Дыхание зари
Если когда-нибудь станет неважным,
Что мы любили на грешной земле,
Пусть этот мир оригами отважным
К новому миру успеет взлететь.
Пыль золотая ночного кострища
Плечи мои на рассвете томит.
Сделай огонь моей памяти тише.
Пусть отдыхает, поспит.
Сделай зарю новолунною фразой —
Чтобы молчали и свет, и слова.
Я в темноте узнаЮ тебя сразу —
Запах и сон целовать.
Я – твоя кожа, одетая в кожу.
Как тебе в теле моем поутру?
Мне в твоем теле все муки дороже.
Спи… Я еще погорю…
…

«Углы искали место без царапин…»
Углы искали место без царапин.
Царапины скучали по углам.
И только кошка приносила в лапе
Осенний лист, отдавший сок дождям.
Не вытирайте ноги, если вышли.
Не оставляйте запах на «авось»…
У кошки каждый листик, словно мышка,
А мне любая мышка – добрый гость.
Скрипели петли, скидывая бремя.
Ломались ветки, не имея смысл.
И с бешеных качелей (…там ли?.. с теми?!..)
По-прежнему срывался кто-то вниз…

Memento vivere
Я знала сразу. Была готова.
Ты не виновен – моя душа,
Отдав надежду, лишилась крова.
Надежда выросла в три ножа.
    17. 01. 2018

Крик тишины
Я стала не грубей —
а защищённей
от мотыльков порхающих речей.
Душа от пустозвония душонок
ушла в себя… —
с рецептами врачей…
Ты приходи…
Теперь я часто в парке
брожу невидимою тишиной.
Мешать не буду…
Жалкая ремарка —
по разрешению Того,
Кто надо мной…

Безумцы
Нестройность звеньев
внушала робкую надежду, что собьется
с шаблонной траектории толпы
хотя б один —
кто выжил в мире рабства
и все клише нарушил и забыл,
ради себя —
СОБОЮ состояться.

Алогичное
Не ищите логику там, где отсутствие логики и есть главный смысл, а значит, и сама логика.
Понятное с щелчка, в один присест —
Разумно до прозрачного сознанья.
Алиса не блукает в мире Тайны.
И сказка на цепи. И кот – подлец.
Расти – и уменьшаться – и расти —
Вся наша жизнь. Где ищем «я» такое,
Чтобы понять себя  и  всё земное,
Не по-земному странное… В пути
Все указатели абсурдны, но логичны
Для разума, чья логика – абсурд.
И как же хочется сбежать куда-нибудь,
Где всё без смысла (будто) и причины…
Прозрачный день в прозрачное стекло
Красив  сам по себе. Он «я» не ищет.
А человек из двух четверостиший
Построит лабиринт,
себе назло.

Я с этим справлюсь
Моя свобода —
не пастбище чужой скотины.
Я с этим справлюсь!
Пусть обреченно
чадящей полночью хватая
последний вдох —
и раздавая
свои долги
банкирам черным.

Уже не тот
Мой мир теперь уже не тот:
нет васильков
и нет ромашек.
Чужой цветок ладони жжет —
блеф
упаковочных
бумажек…
Ты не дари мне этот хлам!
Он приучил меня к иному,
а я его —
к другим цветам,
что почитали волю грома.
Никто подобной красоты
не смел коснуться для забавы.
А ты их ранил и в бинты
упаковал… —
любитель славы.
Нет, мой любимый не такой.
Ему все упаковки – мусор,
Но время длится далеко
в пространстве,
где мой рот искусан
одним вопросом:
где же ОН?!

Не Пара
Я – капля,
переполненная морем.
А морю —
никакого дела нет…

Кому как
Пуста посуда,
А столько подано на ней…

Всё та же заповедь
Пройди сквозь  м е н я… —
только смело!
Примерь распашонку души.
И запахом чистого тела
над вечной мелодией лжи
летай —
если будут силы…
пока запах старости сыт…
наешься
чужого
мыла —
и прочь! —
с в о й
оплакивать
стыд…

Художественный рентген
Хватило бы тебе воображенья
мой иероглиф сотворить, любя?
Ведь лишь одно неверное движенье —
красиво,
истинно.
НЕ Я.

Не пройдет
Нитка. Улыбка. Иголка. Зашить.
Рваться. Кусаться. Молчать. Говорить.
Выводы. Больно. Расшита. Пуста.
Ваша. Не ваша. Рабы. Господа.
Поздно. И даже сложить все слова —
Что вам душа моя и голова!
Вместе. С любимым. Едины. Одна…
Свято безбожие. Смята вина —
Если иначе не нужен никто…
Если изъедено ветром пальто,
Что согревало, пока я весь год
Шла сквозь метель…
и ждала, что
пройдет…

Новое по-старому
Вчера часы ходили крУгом
Не потому, что так дано, —
Они душой своей подруги
Решили сутки выжить… но —
По кругу для души иначе.
Хотя никто не замечал,
Что время не идет, а плачет
Душой, чье время друг украл.
    13—14 янв. 2018

«Ах, нынче даже дождь галантный…»
Ах, нынче даже дождь галантный
Мне слаще меда на губах!

«Я просто сонная  и  с-/брошенная кожа…»
Я просто сонная  и  с-/брошенная кожа,
в которую случайный свет пролит…

«Дуракам закон не писан…»
Дуракам закон не писан:
То он хам, а то подлиза.
Вот бы дурой тоже стать —
Дураков не замечать!

Когда хамят и вообще не по делу…
…Но был один, который
не стрелял…
    В. Высоцкий
Вот такая – репейник в ажурах,
С ароматом отвязной любви!
И, когда назовут меня дурой,
Я к той дуре иду на вы.
Ну не льстится! Как вам не по нраву
Всё, нанизанное на струю,
Потому что дешевая слава
Продается льстецом по рублю.…
Но добро – не ценою в монету!
(Хотя проще добреть с кошельком.)
И взъерошенно-сонным рассветом
По соседству любовь – с топором.
…
Вот и стала плеваться от злобы,
Что любой, возомнивший себя,
Нет, не другом, —
экспертом глубоким! —
Не поможет,
а пнет – как раба.

Мой дикий мёд
Пускай не будет волшебства ванильной выси;
пускай язык забудет мятный вкус;
цвет чердака изъест вчерашней мыслью
весь мир и станет сам безвольно пуст… —
е с л и
в безволии есть толика смиренья,
что будущему лёгкие плетёт,
и те кричат,
не оценив
(пока)
плетенья
в гнезде иного цвета —
дикий мёд.

«Не всякими хлебами будешь сытый…»
Не всякими хлебами будешь сытый.
Не всякою любовью – обогретый.
Среди обжорства
каждый рот – проситель.
Средь голода
полынь-трава —
обеды.
В руках несу (не коробейник модный)
сухие крошки —
сытым и голодным.
Одним – урок,
другим —
подарок сдобный.
Ответь,
мне руку протянувший:
«КТО ТЫ?»

Не такая!
Проснешься – когда я не рядом.
Пропажи во мне не найдешь.
С тобою – мне хуже быть надо.
Но ты ведь тогда так хорош!
И мне пропадать – до мозга!
Быть частью твоих чертей —
Изрезанная на полоски
Тугим языком страстей!
Зачем?! Что мне делать такою,
Что после – противна себе?
Я лучше!.. Я просто с тобою
Кипящая мука в мольбе!…
Рассвет – на дрожащих лапах.
Вправляю покрепче хребет.
С тобой – остается мой запах.
Со мной – мой рассудок и свет.

Добровольные самообманы, или Прочти, когда уйду
Будет память не та, что хочешь
Или думаешь, что готов.
Станет вечер для утра ложью,
Где вернуться назад невозможно,
А вперед?.. Там страна дураков
Не для нас. Это было бы просто.
Не другие обманом ведут —
МЫ!.. Любви заплетая косы,
Ей под сердце ту ложь – пусть носит
И рожает кого-нибудь!
Обмануться – привычно. Сладко…
Одурачиться щедрым «авось»,
Будто сунул себе эту взятку
(Благо, если одну шоколадку,
А не сказку до призрачных звезд!).
Заманить свою ДУШУ уставом,
Что привыкнешь – и стерпится… Ложь
Возвратится за новым товаром —
ТЕЛО тратишь с чужими… – и даром —
И любви от иллюзии ждешь.
Будет день. Или вечер. Ты вспомнишь,
Как пытался себя изогнуть,
Как старалась тебе быть хорошей —
Поры гроздьями выплелись в кожу,
Мокрый рот забывал отдохнуть…
Ты хотел той любви, но не правды,
Что свобода дороже страстей
И чужие мечты и зарплаты
Нам не станут своими когда-то,
Если время всей жизни длинней!
Не сошлось! Я была бы и рада
Обмануться еще и еще,
Снова пачкаться в кровь винограда,
Будто в этом сама виновата.
Да и пусть. Был и – вышел. Ушел…
Видишь, я и не против даже,
Что хотела в той сказке жить,
Но приходит расплатой ОДНАЖДЫ,
Где себя потеряешь поклажей,
Чтоб кому-то собой угодить.
Не хочу! Да и ты не желаешь
Притворяться, что сможешь другим
Стать кому-то… Вдруг мил и всезнающ,
Словно мастер сверхчувственных клавиш, —
Но себя маскируя в лжегрим.
Забираем себя у другого —
И рассадим по разным углам.
Только знаешь… однажды ты снова
Пожелаешь любви бестолковой
И поверишь в ее пополам.
Может, даже «вскучнёшь» ненароком,
Сам себя обругав за позор,
И почувствуешь, как одиноко,
Когда нет этой муки под боком, —
Но зато ни игрок, ни позёр.
Поздравляю! Обоих. С потерей,
С обретеньем свободы родной!
Запирай крепче зимние двери,
Чтоб никто в их тепло не поверил
И не мучил-/СЯ
Рядом с тобой!

Мир перемешанного счастья
Вдохни белый цвет наших раненых радуг…
Пусть сохнет на солнце цветное белье,
сливаясь с поэзией белого фрака
танцующих лун над землей.
У каждой снежинки – отдельная радость.
У каждой – своя ностальгия луны.
А вместе – единой душой рассыпАлось,
чтоб снова  с_о_е_д_и_н_е_н_ы.
Куда ни посмотришь – всё части, всё дроби.
Куда ни вздохнешь – всё большая луна
без цивилизованных жалких пародий
на лик красоты, что больна.
Вдохни же поглубже. Мне раненой плохо.
На каждой строке и у каждого па
фрагменты изрубленной радуги вдоха,
чей выдох – всего лишь
з е м н а я   судьба.

Забудьте обо мне!
Забудь меня. Забудьте.
Вы – вчерашний.
И я вчерашняя.
С нуля.
С начала.
Пыль —
на нашем подоконнике
однажды,
когда вернусь к Вам
новая.
Не я.
И я себя прощу за эту кражу
судьбы ее,
где Вы – моя семья.
Забудьте обо мне!

Холод, голод – всё одно…
Как снисходительно унижена тобой…
Всё растушёвано и не желает цвета…
На четвереньках ползают гурьбой
опознанные ультрафиолеты…
У бури кончился запасный ход.
На истощенном слове паутина.
И ею залепить бы сразу рот,
но человек – гордынная скотина.
Ему исчезнуть проще, чем молчать.
Сухарики царапают мне сердце.
Уж лучше б я поела, чем глотать
такие чувства,
где гореть – не греться.

ЧТО ты можешь понять…
Израсходуй все нервы честные,
Все беспутные праздники пьяные,
Изживи тайный ход неизвестного
С понедельников до прощания —
А понять  и не сможешь главное —
Почему я такая трезвая
Средь чужого застолья грязного,
Где себя по частям нарезала.
Благодарность моя немерена:
И «поздравил», и будто искренне.
А я пью по глоткУ меж потерями
И смакую в гортани выстрелы…

Вчера не в счет?
Забыть вчера? Как будто не ломалось,
Не разбивалась вдребезги заря…
И вместе с кожей стянута усталость,
Вчерашнее свое благодаря.

«Не прощенное, черное, скверное…»
Не прощенное, черное, скверное.
Тени стали без рук, без ног.
Солнце плоское – желтое блюдечко.
А затем – колотушкой в висок.
И простилось —
да на минуточку.
Только тут бы
и век не помог.
…
Раньше было иное солнышко.
Приходила иная ночь.
И душа тем грехом не мучилась.
И не ведала, что превозмочь
Проще горе какое при случае,
Чем СЕБЕ ОТПУСТИТЬ И ПОМОЧЬ…

А-mоll
Мне всё простится
За этот раненый позор —
Скитаться пылью вместо снега,
Растратой в пульсе человека,
Последним всхлипом ля минор.

«Ты б меня полюбил – неузнанной?..»
Ты б меня полюбил – неузнанной?
Ты б меня полюбил – чужой?
Околдованной грешными Музами
И бегущей за праздной строкой?
Ты б меня полюбил – сумасбродную,
В одеяньях больничных палат?
Может, так я диктую модную
ДУШУ новую – из заплат?!
Может, мне так и легче – страждущей!
Может, мне так обрыдло в шелках!
Может, мне – разнузданно-падающей —
Даже лучше, чем на каблуках!..
Ты б меня полюбил с гордым норовом?
Взбалмошную – как гроза?!
Ты молчишь…
О как это здорово,
Что ты врать не умеешь
в глаза!..

Не осилила
Нынче казалось, что я тебя брошу,
Но даже бросить не стало мне сил.

Слова, потерявшие душу
_________Погасли слова, как бусинки,
что стёрли лоск зазеркальный.
А ты всё гадаешь, злюсь ли я
иль просто губы устали
улыбкой сверять события
и смех раздавать черным воронам.
А я не устала —
з а б ы т а я,
словами да разворована.
И что мне то слово липкое?!
Болото красивого берега,
пропахшее пьяными всхлипами,
когда я им – трезвая – верила!
Спешу и по клетке, и в линии.
Лианы сплетаю под кожею.
А только сгорают глицинии
дожитием
лживым,
нарощенным___________

Улетай
Мне стало легче тебя видеть,
но всё труднее – понимать.
Я вырвала язык обиде,
чтоб тишиною голодать.
И так покорно воздух умный
внутри меня спасает жизнь,
что за чертой благоразумья
я отпустила даже мысль…

«У всех вчерашних твоих знакомых…»
У всех вчерашних твоих знакомых
Спросила, где ты. А день вчерашний
Не знает правды в объятьях комы.
И я спросила у дня, что старше.
Но завтра тоже кривило плечи:
Растет, мол, ясень – с него и стребуй.
Бродил по времени человечек.
А был ли мальчик? А может, не был.
Сама гадала: а есть ли правда?
И в правде этой где правда наша?
А утро снова – бинтом заплата
На честной ране души вчерашней…

«Я согласна по лезвию нежной струны…»
Я согласна по лезвию нежной струны
Ради вас исцарапаться, нежный!

Иллюзии шансов
Разбитое сердце
не склеишь за час.
А если и склеить,
то дальше… всё – фарс.

Осеннему ангелу
Даже печаль и боль могут быть красивы, если у них красивая причина…
    Н.М.
Прощанье не должно быть слишком долгим.
Не выдержит ни время, ни душа,
Что времени не ведает, дыша
Вселенской вечностью, —
да стынет у порога
Осенний ангел…
По-земному вечно
Скитается душа внутри аорты…
Любимый, ты теперь зачем?..
И кто ты… —
Когда раздавлены
под листопадом
плечи…
И горячо —
да так,
что сердцу стыло!
Под масками – кривляние гримас.
А за чертою – чей-то взрослый класс
Смеется над лицом, что ликом было…
Кусочки счастья – щепки детских скрипок,
Не пережившие жестоких рук.
Не ноты – это души, души врут!
И нет мелодии…
Так ветрено —
и тихо…

Несовпадение
…И, вымерзший до треска льдов,
роман убогой нервотрёпки
царапал дёсна в виде слов,
что были брошены издёвкой.
Какое острое  н и ч т о…
И как ничтожно мало нежных…
Зачем для этих скучных ртов
такие страсти?!.. скол и скрежет
значений – смысла не найдя
в бездарном исполненье звуков…
Зачем слова, когда пустяк
не заслужил высокой муки
произнести
«любовь»

Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/natalya-metelica/a-moll-ili-kak-plachet-dikiy-med-stihi-v-tonalnosti-lubvi/) на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.