Главная страница | Стихи и поэзия | Двадцать шесть стихов. Стихи, стишки и сонеты

Двадцать шесть стихов. Стихи, стишки и сонеты
Р. В. Киндирись
Стихи, стишки и сонеты – о любви, разочаровании, тоске по дому и безвозвратно утраченному. Фрагмент стихотворения по мотивам скандинавского мифа об Одине и рунах.

Двадцать шесть стихов
Стихи, стишки и сонеты

Р. В. Киндирись

© Р. В. Киндирись, 2024

ISBN 978-5-0064-5110-0
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ПРЕДИСЛОВИЕ

Стихи не рождаются на пустом месте, их рождает сильное душевное переживание – радость или трагедия. Всё зависит от конкретного человека, его жизненного опыта и ситуации, в которую он попал. Главное, чтобы это сильное душевное переживание или вызов, не превысило наших возможностей, иначе можно оказаться в положении эскимосской цивилизации, по А. Тойнби, когда будет не до стихов, а будет одна забота – просто выжить.
Всё это справедливо, по крайней мере в отношении меня. Я никогда не писал своих стихов, уж не знаю плохие они или хорошие, целенаправленно садясь за стол, с мыслью, что – нибудь написать. Они рождаются сами собой, по крайней мере частично, одно – два четверостишия и сама идея того, о чём будет стих, дальше, понятное дело, приходится «добивать». Иногда это не удаётся. Даже очень часто. За каждым из них, что – то стоит, по этому, наверное, я многое отдал бы за то, чтобы этих стихов не было вовсе. Так было бы проще жить.
Я не однократно пытался напечатать стихи в журналах – «Новый мир», «Знамя», «Берега», но всё безрезультатно. Открываешь эти журналы, и боже мой, какие же там стихи! Стихи без рифмы и смысла! Сплошное засилье верлибра, а вернее всего, того, что пытаются выдать за верлибр. Стихи в которых нет ни то что смысла, в них нет содержания! Вот имерессионисты могли писать и как импрессионисты и как Рафаэль. А те кто пишут верлибром, могут писать, как Рютбеф, графиня де Диа, Фирдауси, Есенин? Хоть одним бы глазком в этом убедиться.
У стихов должна быть рифма! У стихов должен быть смысл и содержание! Стихи – это та же речь, а речь не может быть бессвязной. Если стихи без рифмы – это проза, и печатать их следует в разделе прозы. Если стихи без смысла и содержания – это бред, сами знаете кого, и вряд ли его следует печатать в литературном журнале.
«Я написала это стихотворение в Лондоне, в гостинице», – читал я как – то высказывание одной победительницы одного литературного конкурса. Молодчина! Наверное по этому ты и заняла призовое место, потому что в Лондоне, в гостинице, нельзя написать плохих стихов. А я пишу свои стихи по дороге на работу, в семь утра, проходя мимо мусорных баков, и наверное именно поэтому, журналы «Новое знамя» и «Берега мира», меня не напечатают никогда. Да и надо ли мне это на старости лет?


Я наверно заплачу,
И наверно спою,
И поймаю удачу —
Не чужую – свою.

Рассмеюсь перед всеми —
Им меня не сломить,
Тонет рот мой в улыбке,
А хочу я реветь.


Месяц, как кот, прищуренным глазом,
Смотрит на нас, как на мышей,
Кто бы сказал мне, что ни разу,
Не увидать тебя теперь.

Я бы ему ни за что не поверил,
Да и ещё бы наддал за враньё.
Ну, а теперь я, верю, верю…
Ты от меня далеко, далеко…


Подари мне лунный день,
Подари мне солнце ночью,
Подари мне поцелуй,
И ещё, что только хочешь.

Это всё тебе скажу я,
Если смелости найдусь,
Подойду, возьму за руку,
И не в жизнь не отступлюсь.


Я люблю твоё лицо —
Буквы в имени твоём.
Я люблю тебя за то —
Что прекрасна день за днём.

Так позволь же мне писа’ть —
Гимны петь твоей красе,
В блеске сумеречных глаз
Утопать невдалеке.

И позволь лишь говорить,
Каждый день и каждый час —
Невозможно не любить
Увидав тебя лишь раз.

Да, позволь ещё шептать,
Чтобы знали ты и я:
«С этих пор я только твой,
Но не знаю – ты моя?»


Один и руны.
(фрагмент)

Когда – то, бог Один, желая познать тайну рун, с помощью которых можно предсказывать будущее, принёс себя в жертву, самому себе. Копьём, за шею, он приколол себя к дереву, и так провисел девять дней и ночей…
Стремясь всё постигнуть и руны узнать,
Бог Один на жертву пошёл.
Себя самого пригвозди’л он копьём,
На древе, каком – то большом.

Себя самого, себе самому,
Нещадно он в жертву принёс.
Ах, сколько он мук… Ах, сколько он слёз…
За девять дней перенёс.

Три дня и три ночи Один висел,
И тайну рун постигал.
Ах, Один кричал… Ах, как Один ревел…
Но рук своих не разжал.

От крика его содрогалась земля,
И войны роняли щиты.
В далёких, холодных, норвежских морях
На дно уходили киты.

Я сам был свидетелем этих штормов,
Мы шли через море, в набег.
Немало, тогда, по бросало за борт,
Немало уснуло на век.

А жёны, в далёкой, родной нам стране,
Огня не могли развести.
Был ветер силён, был ветер жесток,
Гасил огонь в очаге…

Но этого мало для тайны большой —
И рун волшебства не постичь,
Коль бог не готов ты ещё про висеть,
То знания рун не достичь…

Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/pages/biblio_book/?art=71039977?lfrom=390579938) на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.