Главная страница | Стихи и поэзия | Слова

Слова
Александр Фомин
-Социально взвинчен.-Легендарно невозможен.-Эпически неповторим.Футуризм как способ понимания мира.

Александр Фомин
Слова

***

Не стриги свои длинные волосы,
даже, когда расстанемся,
не кидай уходящему возгласы,
всё равно перекрою их стансами.

Не ищи меня где-то станции
в гари окурков, в морозь и слизь,
всё равно, мы когда-то расстанемся
также легко, как сошлись…

***

Ночь.
Кулачный бой.
Под сотней одеял с самим собой.
Под перепалкой откровений
я проиграл
и победил
одновременно.

***

Часы
насмехаются
Тик. Так. Этак.
время шагает по плоскости стен,
по плоскости шуток, по плоскости клеток
Тлен. Это всё тлен.

Четыре утра.
Я вышел и?з дому;
кипенье нутра,
знакомые издавна.

Подъезд. Тишина. Стянуты вены.
лампочки нервный тик;
за каменной стойкой таверны
я(умираю) и ты…

***

В нулевых я ушёл бы в минуса:
прятался б от мафии и с*ал,
искал б в кустах невжиленный баян
пока светло, пока не слишком пьян.

но…
пока не взаполночь, не слишком мокко ,
пока ресницы не шнуруют око
в хитросплетенье сна,
пока от "возле" и до скромных "окол"
близь не так тесна…

Я сижу у окна, задумчиво, по-бродски,
вспоминаю о КИШе,
голова по-идиотски
циркулирует клише.

Ноги мои как обычно скрещены,
как залежавшийся хворост,
на губах красуются трещины-
это возраст…

Глаза мои шреково-болотны,
либо вульгарно-салатовы,
используя обороты
я их превращу в агаты.

Я сижу у окна, взяв за щеку
леденец,
за окном весна,
текстуры "Кащенко"
конец…

***

Меня нашли в капусте в 97-ом
С октября по Ноябрь я лежал там
Меня нашли в капусте я в ней ползал червём
Я питался как тля чем попало

Я вырос на грядке среди овощей
Пети, Коли и Васи
Я был второсортным среди овощей
Меня не солили не квасили

Меня принёс туда двугорбый пеликан
На крыльях филосовских размышлений
Меня учил любить харуки муракам
…и чтенью…

***

…И эта нежность
не мелькнет
на коже рябью,
и крик любви не растворится, густотел,
и не сольются в пониманьи
взгляды
от непрерывной страсти наших тел.

Там,
где небо подпирают небоскребы,
на стыке крыш,
где млеют небеса
в вышине,
я пару слов
наскреб бы
и о тебе бы
строчку написал.

Все выше,
выше
мыслью в облака
залез,
воображение впустив.
Я, как поэт ничтожный, облакал
все многозвездье Млечного Пути…

***


…твое тело
не будет
мною
познано,
как и мир,
отягощенный
прозами.
Последнее,
что
сделалось, –
столба
стихотворного
ненависть!..


***


Мир
построен
на формальностях и частниках,
в нем
места нет
таким,
как я, – несчастненьким.


***


Мысль
в ночи,
трассируя трассой,
летит – последний издуманный ком;
нерва
слетела
морщиной с гримасы,
не зная, в конце поплакать о ком.

Я распался
как личность
и как тело,
теперь
знаю:
ночь – болотистая жижа!
Рассудок
в ней
рейтузится то и дело,
милая, поверишь?
Я выжил!
Я выжил!!!


***


Неба перетрушенный квартал
остался без
единого блика,
а это-
до
был
сосланный со рта
гнев,
губы разодрал до крика.
Больно –
не удар
по телу,
пинком судьбы и по асфальту волоком,
больно
мне
тогда,
когда
душу съела
твоих волос
колючая проволока.


***


Моя голова –
мой пистолет –
мое безумие,
рот плюется пулями правд,
глаза перемножают зумами
тысячи страниц и глав.

Лжегении развернули нейросеть,
из ламп многоликих остров.

Их утро никогда не сможет росеть
по-человечески просто.


***


Город
миллионом
огней-запонок
ночь
застегнул –
и стало –
за полночь.
Сквозь
бег
фонарно-пунктирный
вперился глазами я в бельма квартирные.
Огрызком
загубленных
фраз и синонимов
в бреду
шагаю
трехлистной симфонией,
пишу и пишу
за полночь снова.

В блеске фонарном нежится Слово…

***

Скажу тебе честно,
не говорил никогда так,
в стихах и письмах слова нет правды,
любовь моя – всего лишь каракуль
на листах бесконечно тетрадных.

Кривым размазана почерком,
полетом мысли везде, как в небе птицы,
любовь моя всего лишь очерком
пропала на полях страницы.

Облака, как сумерки, серокрылы,
Сумерки – облак серый нарост,
на твоем лице слезой застыл я,
чувства лирический гость.

Кое-как кое-где появляюсь,
и тут же
удушен в глазном беспробудном разрезе,
для тебя я чернила черпал из лужи,
из лужи поэзии.

Бывало, писал, не дойдя до прощания,
чуть лезвие мысли потрогав,
писал спеша, как будто завещание,
ломая персты о картавый иероглиф.

Сегодня и завтра не увижу звезд я
в диодной россыпи ночных светил.
Хотелось сказать мне не сложно, не просто,
как сильно тебя любил…


***

Дни без отдыха бессонны напролет,
гнев, как знамя вражье, кровью залит.
Я пишу
пишу тебе,
и вот
строка моя обуглена печалью.

Сердце – любви полигон неземной,
немыслимо мало планет мне,
я связан,
я связан!
Лишь только с тобой
хвостами летящих комет вниз.

Я растворяюсь в веках, словно истина,
как сыгранная ложью невинность.
Я буду ангелом неболицым,
во снах лишь бы ты мне снилась.

Гримированный в город ночных могил,
спал между них, позабытый,
я спал под светилами всех светил,
целуя руками холодные плиты.

Писал на листьях осени загробной
любви заупокойные речи.
Писал не для того,
а чтобы
во всех строках тебя увековечить.

Толкаемый Вселенной пульсом,
тротуарными плитами вылит был,
градом немого сочувствия
тебя у безмолвия вымолил.

Оставил зловещему миру этому
ветви памяти тысячегрустные,
ты жива,
ты вся в моих куплетах,
я тебя посвятил искусству…

***

Вчера
закат
пурпуром пренебрег,
я лег,
накрывшись саваном простынь.
Прости же,
жизни огонек,прости,
последних искр в темневшем глазе
сразу
вдруг
не стало
там,
прости же
за печаль и гам,
воспетые в экстазе.

Глумное рифмы многострочье –
прочь,
все раньше, чем слагаемое ночью, –
прочь,
под светом хладозвездных окон –
это
нескончаемо-глубоко.

Сегодня
я
смертельно опечален,
бел как мел,
висков стальные наковальни отстучали, и теперь
ни звука…
Слышу стук я…
Кто там?
Смерть!
«Откройте дверь!» –
Мне голос сиплый.
«Шли б вы!» –
говорю я ей…

***

И тут,
и там
бежала жизнь,
я здесь, я здесь,
где окажись
спустя пройденную века четверть,
упало тело в блуда вертеп,
споткнувшись о закон глагола,
как правда, непристоен, гол он,
и вот он
я
в чужом стану,
уже покинувший страну,
хоть мысленно и неучтиво
облагороженный мотивом
бежать от инородных мыслей
средь тысяч букв и сотен чисел,
аршином взмыля каждый шаг,
мембраной легкого дыша,
одной-единственной дышавшей,
бежавшей
от всего,
кричавшей;
прокрикан небосвод до йоты
одной разжавшей связки нотой,
как жернов позвонка скрипевшей,
истребовав себя,
испевши,
летев,
упала где-то взаморь;
мой голос в пляске пальцев замер…

Весь мир
закатом
багровел,
пылая,
дулся
боговер,
и, выси щупая,
костер
на мили миль
в тоске простер.

Я не уйду,
и в сердца крипте
когда-нибудь
построчным скрипом
в послезаветном мире новом
воскресну я,
воскресну снова…

***


Обухом рифмы двенадцатисложным
ударил поэзию-дуру.
Дали
как за убийство – покуда можно
за цензуру.

Об этом
никто
никогда
не напишет
без опаски, без риска,
вот кто я,
вызволяющий поднебесье сибирское
из дебрей секвойи.

Миллионно пролистанный,
социально освистанный
за это –
слишком много истины
декабристой
в куплетах!

Последовали за мной
холодной зимой
два тяжких груза:
жена моя – муза
и рифма –
строкой…
Рельсовым набатом,
звуком вагонных колец
утекла безвозвратно,
конец…


***


Я полутень
и кто-то полу,
прибитый трехкубовым к полу,
варил на плахе краску дня я,
а сердце,
мысли просклоняя,
уже готовилось к развязке,
и кровь,
приняв иную вязкость,
по мокровениям заерзав,
учило пульс мой ритму Морзе;
я полутень
и кто-то полу,
уже распластанный по полу…

Свисает выше локтя стяг,
и жизнь в абсциссных плоскостях…

***

Мои худые вены,
простите вы,
как флейта,
вдоль исколоты,
игла – подруга тетивы,
с*ка бестолковая.

Шаткими натянута нервами,
наугад
влекома,
летит, не видя
над курганом тела моего.
Чем сегодня я тебя обидел?

Рука моя все-таки флейта,
на «вы» перед нею я, ниц,
предлагаю, культурно попейте
из бокала по имени шприц.

Не пьет – противится,
может сыграть на флейте-урне
попадется змея-дивица
на фальшивом ноктюрне.

***

Ты знаешь, нет моей любви преград,
пусть ты в руках чужих резвишься томно,
я каждую неверность мог бы оправдать
в душе своей безапелляционно.

Но не прощу, когда любовь свою
отдашь тому, кто взгляда не достоин,
я каждому посмертно отомщу,
на их могилах жирный крест состроя.

Я б каждый клок бумаги приручил
и, если б надо было, перерезал вены,
не знала чтоб ты вкус других чернил,
кроме багра крови моей верной.

Я б всех на свете ощипал гусей,
чтоб ни один заучка институтский
тебя пером обидеть не посмел
и не назвал сквозь строчки прост*туткой.

…Но, милая, я там тону и тут,
и вместо всей любви твоей сердечной
и вместо рук твоих меня сжимает жгут,
свисая с исхудавшего предплечья…


***

Знаете,
я шут,
сам себе пляшу,
царя не около,
не около трона,
на голове многострокая
колпачная корона.
Пью чернила,
бью пюпитры,
так сочинил я
стихов килолитры.
…А знаете,
я царь теперь
и удалью царьей
властно мерцаю.
Забрал у правителя
державу и скипетр я,

Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/book/aleksandr-fomin-32965234/slov-kartavye-bemoli-70413682/chitat-onlayn/?lfrom=390579938) на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.