Приют души
Приют души
Ольга Михайловна Левонович
Избранные стихотворения о жизни, природе, родных и любимых, встречах и разлуках, философские и религиозные.
Ольга Левонович
Приют души
«Душа смиряется, и любит, и прощает …»
В новую книгу стихов дмитровской поэтессы Ольги Левонович «Приют души» вошли произведения разных лет.
Автор сборника – человек глубоко православный, и это, конечно же, отражается на общем восприятии его содержания. Хотя тематика стихов разнообразна и выходит порой за рамки православия, читатель невольно учится видеть Божий промысел во всём – в красоте и гармонии природы, в человеческих отношениях, в творчестве, в хитросплетениях судьбы … Широко представлена тема любви в разных её проявлениях, интересны философские размышления о жизни и смерти …
Зачем тебе громада тёмных сплетен?
Зачем обиды, едкая молва?
Есть мир иной. Он невесом и светел.
Там обитают чистые слова.
Стихи Ольги Михайловны широко известны в Дмитрове и за его пределами. Её перо отточено годами и десятилетиями творчества. За видимой лёгкостью, воздушностью и лаконичностью стихотворных строк, помимо божьего дара, стоят кропотливый труд, знания секретов поэтического мастерства. Отсюда работа со словом, интересные находки, как например, в стихотворении «Весна»:
…Какие чудные мне принесла подарки!
Вот зелень первая, цвет неба сине-яркий.
Здесь акцент на слове «яркий» даёт совсем иной цветовой оттенок, чем привычный «ярко-синий».
В стихах о природе немало интересных сравнений, образов: «Осень капли на ветки нижет, словно бусинки из стекла». В утреннем саду «Дремлет синяя прохлада в каждой чашечке цветка». А вот какие ассоциации вызывает у автора последний месяц лета август в стихотворении с одноимённым названием: «Горячий воздух влит в сосуд прохладный поры вечерней, что остудит пыл».
Тема любви представлена довольно многогранно. Здесь и земное женское счастье, и самопожертвование, и благодарность Богу за этот чудесный дар, и горечь разлуки, и, наконец, искренняя вера в Вечную любовь, которая не заканчивается с уходом человека в мир иной.
Любимый образ носим мы с собой,
Друг друга не теряя во Вселенной.
Трагические страницы истории нашей страны, наряду со многими семьями, затронули и семью Ольги Михайловны. В стихотворении «Страницы дела» – впечатления о знакомстве с документами по делу расстрелянного прадеда.
Но со страниц, сквозь дебри строчек
Кричит он мне: не виноват!
Бумажный серенький клочочек
Пронзает сердце, мутит взгляд…
Думаю, конёк Ольги Левонович это – лирика. Но жизнь такова, что приходится высказываться по разным вопросам. И стихи на гражданскую тему у неё не менее метафоричны:
Нас пустят первыми под нож.
Придёт пора проверить стадо.
Не блеешь, скажут, а поёшь,
А нам не блеющих не надо.
Несмотря на ощущение грусти, а порой и душевной боли, испытываемой лирической героиней, здесь нет уныния. Автор в итоге принимает мир таким, какой он есть. А в нём есть как драматические события, так и счастье – материнство, любовь, природа, творчество, гармония.
…Но я молюсь, и тихий-тихий свет
Измученную душу освещает.
Душа смиряется, и любит, и прощает…
Тамара КРАВЕЦ.
Синий путь
Заплачено тревогою родных
За синий путь над облачною цепью.
А в городе чужом – другие сны,
Дрожит душа, опоры ищет слепо.
По нитям собирает, торопясь,
Отзывчивых сердец живую силу.
Иной узор плетётся в этот раз,
Но кажется – когда-то это было…
В полёте
Гул мотора, узенькое кресло…
Клонит в сон, и всё же не до сна.
Распахнулись дали поднебесья,
А земля едва-едва видна.
Вдруг блеснет реки текучей змейка.
Засверкают зеркальца озёр.
Сквозь леса – дорога, по линейке.
Склоны гор – разлапистый узор…
Солнце, утро – в семь часов длиною!
Облака застыли вдалеке.
Говорят соседки за спиною
На каком-то птичьем языке.
Встречный самолёт промчался мимо.
Наяву молюсь я, и во сне.
Знать, душе побыть необходимо
В белоснежной сказочной стране.
Груды, горы облачных сугробов!
Держит нас невидимая нить.
От Земли оторвались мы, чтобы,
Обретя, сильнее полюбить.
Полёт
Готова к полету серьезная птица.
Стрелою сейчас она в небо вонзится.
И будет лететь средь густых облаков,
Сверкая, рыча, высоко-высоко.
А мы, пассажиры, к окошкам прильнем.
Увидим ковер. Горы, реки на нём,
Зеркальные плошки, витые дорожки,
И много чего через наши окошки.
Сквозь тучи пройдет серебристый огонь,
И ласково встретит земная ладонь.
Поезд
Из повседневности – да в бесприютность,
В стук-перестук, пересуды вагонные,
В однообразность, в оконную мутность,
Вневременную тоску, внепогодную…
Влагой овеет наш поезд усталый.
Солнце расколется в льдинах прибрежных,
И – распахнутся байкальские дали,
И оживет, встрепенется надежда.
Солнечный ветер! Он скуку разгонит,
Вырвет из плена томительной лени…
В сумрак тоннелей уносит вагоны –
В черные дыры, к новой вселенной…
Дорога домой
Зеленой дымкой вдоль дороги
Клубятся майские кусты…
Пружинят влажные мосты…
Вдоль сопок,
Вдоль холмов пологих,
Лилово-черных болотин,
Где озерко, осоки клин
Да чей-то ветхий стан покосный,
То степью,
То под сенью сосен,
Вдоль сёл – домой!
… Остановись –
И время перестанет биться,
Затихнет, как ручная птица,
Но – в путь! –
И снова взмоет ввысь!
Дороги есть такие…
Дороги есть такие – в никуда.
Идёшь, идёшь, вдруг – каменная россыпь.
Зелёных сопок низкая гряда.
Глушь, тишь… Спускаешься с откоса:
Оградка кладбища, жестяная звезда…
На месте дома – рощица сквозная…
Дороги есть такие – в никуда,
Но лишь для тех, кто ничего не знает.
Предки
Офицер с молодыми глазами,
Сутулый священник с котомкой…
С фотографий, умытых слезами,
Смотрят на нас, потомков.
Прямая дорога на муки
Их ждет. Они знают об этом.
Но слишком беспечны их внуки, -
Такого предчувствия нету.
А путь, как всегда, неизменен –
За дух мы заплатим кровью,
И выступят предки из тени,
Сияя нездешней любовью.
Страницы дела
Страницы дела кровью пахнут…
Тоской и болью, без конца…
Казалось – имя будет прахом,
Ни памяти, и ни лица…
Но со страниц, сквозь дебри строчек,
Кричит он мне: не виноват!
Бумажный серенький клочочек
Пронзает сердце, мутит взгляд.
Расстрелян… Рощица сквозная
Бросает красную листву…
Я дело прадеда листаю.
Читаю медленно… Реву…
Поэт – 30-х
Покуда страх не одолеет,
Клещей зловещих не сомкнет,
Сквозь крики, что от часа злее,
Он о своем поет, поет…
Его облепят сотни гурий,
Снесет клокочущей волной.
Он – точка зарожденья бури.
Стеклянен временный покой.
Беги в распахнутую небыль,
Пей книг тягучее вино…
Ждет север и седое небо –
Страны тюремное окно.
Судьбы смертельные уколы
Не значат, впрочем, ничего.
Падут стальные частоколы
Пред… беззащитностью его.
Огонь и вешняя трава
Что от него останется? Глаза
на фотографиях… А в них – живет гроза.
Что от него останется?
Слова. А в них – огонь и вешняя трава.
Что от него останется?
Душа. Вне времени. Пугающе свежа.
Шлифует время
Выдувают ветры ил и пепел.
Омывают волны твердь, основу.
Так шлифует неустанно время.
…Галька, что на берег ляжет, -
Это мысль законченная камня.
Куда везёшь…
Куда везёшь, полуслепая лошадь?
Ты мимо мельницы провозишь третий раз!
У кучера притихшего не спросишь:
Надвинул шляпу – и не видно глаз.
Зачем доверилась я тихому вознице!
Он в мыслях утонул, иль просто спит?
У встречных путников – измученные лица.
Да и у нас самих не лучше вид…
Похоже, не узнать, куда мы едем.
Вот так и будем медленно кружить…
То дождь… То солнце… Странные соседи…
Дорога – состояние души…
Домишко
Чудом держится домишко,
Из последних сил стоит.
Ветер хлопает бельишком,
И в окошке свет горит…
Провалилась крыша слишком,
Стены в доме повело,
Но лежат рядком дровишки:
Видно – топят, и тепло…
Пёс в коморке возле дома,
Отлежится – и во двор.
Обежит забор знакомый –
Устрашится всякий вор.
На забор без слёз не глянешь.
Доски рубят, в печке жгут.
…Разве жить сюда заманишь?
Но, как видите, живут.
Заменили стёкла плёнкой…
…Пусть не верит и не ждёт,
Но стоит-живёт избёнка…
Чьи-то души бережёт…
Старый сад
Заросший, словно дед щетиной,
Живёт суровый, старый сад.
Во мхах, чащобах, паутинах,
Он самому себе не рад.
В нём что ни куст – то зверь косматый.
Деревья хворые скрипят.
Не оживляет снега вата,
Не красит осени наряд.
Живёт, и сам себя не слышит.
Давно тропинки заросли.
Строений непонятных крыши
Уже прогнулись до земли.
…Однажды яркий свет вечерний
Прошёл сквозь ветки и листву,
Нашёл скамейку и качели,
Беседку, как по волшебству…
И расцвели воспоминанья!
Теперь в заветный тёплый час,
В лучах любви, тепла, вниманья,
Сад оживает каждый раз.
Бабка
На больничной койке – бабка тощая.
Что сухая веточка – рука…
В чём и держится душа?
Живые мощи…
Но – синющие глаза из-под платка.
– Выгнала давно я мужа-пьяницу,
Четверых детишек подняла.
Вволю довелось хлебнуть – намаяться,
Дал Господь – здоровою была.
Попустил – пришла болезнь-захватчица,
Видишь – руки плетями висят…
Не дают с внучатками понянчиться…
– Сколько лет Вам?
Улыбнулась:
– Пятьдесят.
Женщина
Она вошла легко, непринужденно,
Как эвенкийка в стойбище свое,
По сторонам не глядя удивленно,
Как будто знала –
Все здесь – для нее.
Ее приход не отмечали пышно.
Но сразу понял каждый старожил,
Что до неё, неброской и неслышной,
Никто по-настоящему не жил.
Там, где мама
Неумолчный шум больницы,
Шорох вьюги за окном…
Безмятежно сыну спится:
Там, где мама – там и дом.
Дочка спит
Зимний вечер в ночь уходит,
Иней окна залепил.
В небе месяц на исходе…
Баю, маленькая, спи…
Ночь густеет за окном.
Темноты боялась, помню,
Но теперь наш старый дом
Светом нежности наполнен.
Дочь в кроватку уложу.
Пусть малышке сладко спится…
И.… боюсь, пока иду:
Вдруг да скрипнет половица…
Заболел
Дома скучно, серо, пыльно.
Опустел. В больнице – сын.
Говорит: «Тоскую сильно,
Я лежу почти один».
Дом, работа и больница…
Я мечусь туда, сюда…
Как ему там естся, спится?
Врач подходит иногда?
Был бы хоть диагноз точен,
Потерпеть хватило сил –
Исскучались очень-очень…
Вот уж август наступил…
…Замер, худ, в трико и тапках
У дождливого стекла.
Так схватила бы в охапку
И домой уволокла…
Отрадой для души
Отрадой для души – одно словечко:
Жив. Более не нужно ничего.
Я в храме помолюсь, поставлю свечку,
И троеперстье ляжет на чело.
А мне казалось – сына оторвали
Навеки – так потеряна душа,
Покой и благодушие украли,
Бессмысленно жалеть и утешать…
Но телефонный голос в ухо впрыгнул,
Душа воспряла, дёрнулась к нему.
Насытилась одним лишь кратким мигом,
Что разметал переживаний тьму.
Апрельский дождь
Апрельский дождь! Вечерний, золотой!
Садится солнце, в капле каждой – лучик.
Не страшно им, что синевой густой
На юге поднялась до неба туча.
Им хорошо, им весело сверкать!
Купаться в лужах, ледяных, прозрачных.
Бурлит водою трасса, что река.
В окно на дождик грустно смотрит дачник…
Я вышла в сырость, свежесть – подышать.
Гляжу на туч тяжелое движенье.
Я – молода. Мне снова – двадцать пять!
А у сынишек завтра – День Рожденья!
Осенний этюд
Осень капли на ветки нижет,
Словно бусинки из стекла…
Небо сумрачнее и ниже…
Мягкой тканью листва легла…
В доме тихо, тепло, уютно…
Вместо компа гляжу в окно.
Дремлет рощица в дымке мутной,
Стынет пруд, околдован сном.
Мама с дочкой идут на горку,
Обе в куртках, с большим зонтом,
Отражаясь в асфальте мокром
Ярким розово-жёлтым пятном…
Пролетая, шуршат машины.
В доме рядом зажёгся свет…
От желания звякнуть сыну
Никакого спасенья нет…
Уходишь
Памяти мамы
Сплю я – в ритме скупого дыхания.
Тормошу уговорами сердце.
Только склонно оно к затиханию.
Ты уходишь. Уходишь! Не верится.
Негодует земное сознание.
А душа лишь вздыхает прерывисто.
Было ей лучезарное знание,
Быстротечней синичьего высвиста.
Было ей голубое видение.
Пусть сознание с тенью сражается,
Но душа вобрала убеждение:
Жизнь и там, за чертой, продолжается.
Портрет
Портрет на стене в опустевшей квартире.
Теперь ты – везде. Ты рассеянна в мире.
Ты – девочка, с бабкой бредешь по дороге.
Промозглость, распутица, мокрые ноги…
Смешливая девушка… Кружатся снимки…
Ты – мама с детьми, на диване, в обнимку…
Ты – бабушка, щурясь, очки протираешь…
Ты… девочка, руки раскинув, взлетаешь…
Ты всюду. Ты снишься мне, снишься и таешь.
Реальна, как жизнь, и легко ускользаешь…
Утратой нелепой, немыслимой самой,
Всегдашнею раною стала ты, мама.
На другом берегу
1.
Заботы, страсти – глуше и скучнее.
Душа почти не держится за них.
Порою кажется, что связь её прочнее
С той, что уже не числится в живых.
2.
Ты обо мне тоскуешь? Не тоскуй.
Мы встретимся – от радости заплачем…
Наш переезд, ты знаешь, не оплачен.
Мы копим горести на этом берегу.
А перевозчик в белом стар и строг.
Молчит, не говорит, когда же срок.
Ты не тоскуй. Дождёмся как-нибудь.
Качнётся вдруг прибрежная ветла,
Волна плеснёт, шипуча и светла…
Нас наберут до полного числа,
И – в путь…
Ты знаешь, как в Раю?
Ты знаешь, как в Раю?
Там – любовь.
Там можно быть маленькой-маленькой.
Там ждёт меня мама.
Она возьмёт меня на руки
И я крепко-крепко обниму её,
И скажу сквозь слёзы:
«Где ты была так долго?!»
А ещё там можно быть большой-большой,
И взять на руки своих деток,
И маму, которая станет маленькой.
Рай – это любовь.
Гитара
Папе
Гитара под неверными твоими
Задумчивыми пальцами грустит.
Прерывистый, зыбучий звук доныне
Живет в душе, трепещет и болит.
Не вынесла. Ушла и дверь прикрыла.
Но звуки проступали за стеной.
Гитара смолкла, а они все… были,
Струну перебирая за струной.
Когда я в электричке задремала,
Гудел гитарный бок, смолист, бордов.
Свои колки оставив у вокзала
Вослед бежали струны проводов…
Наивная, безжалостная память!
Как сладки и остры твои лучи…
Дань требуя, до неба призрак встанет,
И каждый нерв ответно зазвучит.
Письмо отцу
Скупее дыхание, меньше сил…
Ты уйдешь – будем жить не планами,
Не проектами твоими, а полянами,
Лесом, небом, которые ты любил.
В слезах дождей осенних,
В гомоне птиц весенних…
Тоскую по тебе, настоящему,
Тоскую по тебе, уходящему,
Недолюбившему, недолюбленному,
С жизнью, наискосок разрубленною…
С непониманием, одиночеством…
Как в детстве, прильнуть к тебе хочется.
Прости меня за молитвы скудные.
Твои дни для меня – неподсудные.
Жизнь пройдет, и случайное в узел свяжется.
Между нами связь крепче, чем кажется.
Жизнь – река
Жизнь не бессмысленна. И не длинна.
Она – река, со спазмами водоворотов.
А ночью в глуби звезда видна,
В лесу камышовом плещется кто-то…
Едва шевелятся плавники
Живущих в ней серебристых тварей.
Плывут селения вдоль реки,
Лес пробегает – зелено-карий…
Мосты упрямо висят над ней,
Полощет ива седые косы…
Чем глубже дно, тем она полней,
Тем отвлечённей встают вопросы.
О смерти – главный… Ей вечно жить!
Душою впасть в океан стремится,
И не заметит, как добежит,
И в нём до капельки растворится…
Отчаянья глухая глубина
Отчаянья глухая глубина…
Ища виновных – ищем наказанья.
Их нет. И почва донная – видна.
Бежит вода, уносит все признанья,
Шумит – живи. Как поле, как леса.
Всё понимая – принимай без боли.
Губительны движенья сильной воли,
Пока безмолвны, слепы небеса…
Всему – черёд. Свершится, подожди.
Мы торопливы, и в ошибках тонем.
Хохочет смерть, сжимая виражи…
Спаси нас Бог от собственной погони.
Жизнь земная
Жизнь беспокойная земная…
Сегодня – жизнь, а завтра – прах.
Всплакну, над прожитым взмывая.
Обрывки нитей на крылах…
Мне никогда не возвратиться
В мир, ослепительно-живой,
Ни плеском волн, ни быстрой птицей,
Ни говорливою листвой.
Я не вернусь. Без повторенья
Я дверь неслышно затворю.
И потому за каждый день я,
За миг – любой! – благодарю!
Тайны
Открываются тайны земные,
Прозреваются тайны Небес…
Кто сказал, что глухие, немые,
Равнодушные – поле и лес?
Проникая в сознанье природы,
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/olga-levonovich/priut-dushi/) на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Ольга Михайловна Левонович
Избранные стихотворения о жизни, природе, родных и любимых, встречах и разлуках, философские и религиозные.
Ольга Левонович
Приют души
«Душа смиряется, и любит, и прощает …»
В новую книгу стихов дмитровской поэтессы Ольги Левонович «Приют души» вошли произведения разных лет.
Автор сборника – человек глубоко православный, и это, конечно же, отражается на общем восприятии его содержания. Хотя тематика стихов разнообразна и выходит порой за рамки православия, читатель невольно учится видеть Божий промысел во всём – в красоте и гармонии природы, в человеческих отношениях, в творчестве, в хитросплетениях судьбы … Широко представлена тема любви в разных её проявлениях, интересны философские размышления о жизни и смерти …
Зачем тебе громада тёмных сплетен?
Зачем обиды, едкая молва?
Есть мир иной. Он невесом и светел.
Там обитают чистые слова.
Стихи Ольги Михайловны широко известны в Дмитрове и за его пределами. Её перо отточено годами и десятилетиями творчества. За видимой лёгкостью, воздушностью и лаконичностью стихотворных строк, помимо божьего дара, стоят кропотливый труд, знания секретов поэтического мастерства. Отсюда работа со словом, интересные находки, как например, в стихотворении «Весна»:
…Какие чудные мне принесла подарки!
Вот зелень первая, цвет неба сине-яркий.
Здесь акцент на слове «яркий» даёт совсем иной цветовой оттенок, чем привычный «ярко-синий».
В стихах о природе немало интересных сравнений, образов: «Осень капли на ветки нижет, словно бусинки из стекла». В утреннем саду «Дремлет синяя прохлада в каждой чашечке цветка». А вот какие ассоциации вызывает у автора последний месяц лета август в стихотворении с одноимённым названием: «Горячий воздух влит в сосуд прохладный поры вечерней, что остудит пыл».
Тема любви представлена довольно многогранно. Здесь и земное женское счастье, и самопожертвование, и благодарность Богу за этот чудесный дар, и горечь разлуки, и, наконец, искренняя вера в Вечную любовь, которая не заканчивается с уходом человека в мир иной.
Любимый образ носим мы с собой,
Друг друга не теряя во Вселенной.
Трагические страницы истории нашей страны, наряду со многими семьями, затронули и семью Ольги Михайловны. В стихотворении «Страницы дела» – впечатления о знакомстве с документами по делу расстрелянного прадеда.
Но со страниц, сквозь дебри строчек
Кричит он мне: не виноват!
Бумажный серенький клочочек
Пронзает сердце, мутит взгляд…
Думаю, конёк Ольги Левонович это – лирика. Но жизнь такова, что приходится высказываться по разным вопросам. И стихи на гражданскую тему у неё не менее метафоричны:
Нас пустят первыми под нож.
Придёт пора проверить стадо.
Не блеешь, скажут, а поёшь,
А нам не блеющих не надо.
Несмотря на ощущение грусти, а порой и душевной боли, испытываемой лирической героиней, здесь нет уныния. Автор в итоге принимает мир таким, какой он есть. А в нём есть как драматические события, так и счастье – материнство, любовь, природа, творчество, гармония.
…Но я молюсь, и тихий-тихий свет
Измученную душу освещает.
Душа смиряется, и любит, и прощает…
Тамара КРАВЕЦ.
Синий путь
Заплачено тревогою родных
За синий путь над облачною цепью.
А в городе чужом – другие сны,
Дрожит душа, опоры ищет слепо.
По нитям собирает, торопясь,
Отзывчивых сердец живую силу.
Иной узор плетётся в этот раз,
Но кажется – когда-то это было…
В полёте
Гул мотора, узенькое кресло…
Клонит в сон, и всё же не до сна.
Распахнулись дали поднебесья,
А земля едва-едва видна.
Вдруг блеснет реки текучей змейка.
Засверкают зеркальца озёр.
Сквозь леса – дорога, по линейке.
Склоны гор – разлапистый узор…
Солнце, утро – в семь часов длиною!
Облака застыли вдалеке.
Говорят соседки за спиною
На каком-то птичьем языке.
Встречный самолёт промчался мимо.
Наяву молюсь я, и во сне.
Знать, душе побыть необходимо
В белоснежной сказочной стране.
Груды, горы облачных сугробов!
Держит нас невидимая нить.
От Земли оторвались мы, чтобы,
Обретя, сильнее полюбить.
Полёт
Готова к полету серьезная птица.
Стрелою сейчас она в небо вонзится.
И будет лететь средь густых облаков,
Сверкая, рыча, высоко-высоко.
А мы, пассажиры, к окошкам прильнем.
Увидим ковер. Горы, реки на нём,
Зеркальные плошки, витые дорожки,
И много чего через наши окошки.
Сквозь тучи пройдет серебристый огонь,
И ласково встретит земная ладонь.
Поезд
Из повседневности – да в бесприютность,
В стук-перестук, пересуды вагонные,
В однообразность, в оконную мутность,
Вневременную тоску, внепогодную…
Влагой овеет наш поезд усталый.
Солнце расколется в льдинах прибрежных,
И – распахнутся байкальские дали,
И оживет, встрепенется надежда.
Солнечный ветер! Он скуку разгонит,
Вырвет из плена томительной лени…
В сумрак тоннелей уносит вагоны –
В черные дыры, к новой вселенной…
Дорога домой
Зеленой дымкой вдоль дороги
Клубятся майские кусты…
Пружинят влажные мосты…
Вдоль сопок,
Вдоль холмов пологих,
Лилово-черных болотин,
Где озерко, осоки клин
Да чей-то ветхий стан покосный,
То степью,
То под сенью сосен,
Вдоль сёл – домой!
… Остановись –
И время перестанет биться,
Затихнет, как ручная птица,
Но – в путь! –
И снова взмоет ввысь!
Дороги есть такие…
Дороги есть такие – в никуда.
Идёшь, идёшь, вдруг – каменная россыпь.
Зелёных сопок низкая гряда.
Глушь, тишь… Спускаешься с откоса:
Оградка кладбища, жестяная звезда…
На месте дома – рощица сквозная…
Дороги есть такие – в никуда,
Но лишь для тех, кто ничего не знает.
Предки
Офицер с молодыми глазами,
Сутулый священник с котомкой…
С фотографий, умытых слезами,
Смотрят на нас, потомков.
Прямая дорога на муки
Их ждет. Они знают об этом.
Но слишком беспечны их внуки, -
Такого предчувствия нету.
А путь, как всегда, неизменен –
За дух мы заплатим кровью,
И выступят предки из тени,
Сияя нездешней любовью.
Страницы дела
Страницы дела кровью пахнут…
Тоской и болью, без конца…
Казалось – имя будет прахом,
Ни памяти, и ни лица…
Но со страниц, сквозь дебри строчек,
Кричит он мне: не виноват!
Бумажный серенький клочочек
Пронзает сердце, мутит взгляд.
Расстрелян… Рощица сквозная
Бросает красную листву…
Я дело прадеда листаю.
Читаю медленно… Реву…
Поэт – 30-х
Покуда страх не одолеет,
Клещей зловещих не сомкнет,
Сквозь крики, что от часа злее,
Он о своем поет, поет…
Его облепят сотни гурий,
Снесет клокочущей волной.
Он – точка зарожденья бури.
Стеклянен временный покой.
Беги в распахнутую небыль,
Пей книг тягучее вино…
Ждет север и седое небо –
Страны тюремное окно.
Судьбы смертельные уколы
Не значат, впрочем, ничего.
Падут стальные частоколы
Пред… беззащитностью его.
Огонь и вешняя трава
Что от него останется? Глаза
на фотографиях… А в них – живет гроза.
Что от него останется?
Слова. А в них – огонь и вешняя трава.
Что от него останется?
Душа. Вне времени. Пугающе свежа.
Шлифует время
Выдувают ветры ил и пепел.
Омывают волны твердь, основу.
Так шлифует неустанно время.
…Галька, что на берег ляжет, -
Это мысль законченная камня.
Куда везёшь…
Куда везёшь, полуслепая лошадь?
Ты мимо мельницы провозишь третий раз!
У кучера притихшего не спросишь:
Надвинул шляпу – и не видно глаз.
Зачем доверилась я тихому вознице!
Он в мыслях утонул, иль просто спит?
У встречных путников – измученные лица.
Да и у нас самих не лучше вид…
Похоже, не узнать, куда мы едем.
Вот так и будем медленно кружить…
То дождь… То солнце… Странные соседи…
Дорога – состояние души…
Домишко
Чудом держится домишко,
Из последних сил стоит.
Ветер хлопает бельишком,
И в окошке свет горит…
Провалилась крыша слишком,
Стены в доме повело,
Но лежат рядком дровишки:
Видно – топят, и тепло…
Пёс в коморке возле дома,
Отлежится – и во двор.
Обежит забор знакомый –
Устрашится всякий вор.
На забор без слёз не глянешь.
Доски рубят, в печке жгут.
…Разве жить сюда заманишь?
Но, как видите, живут.
Заменили стёкла плёнкой…
…Пусть не верит и не ждёт,
Но стоит-живёт избёнка…
Чьи-то души бережёт…
Старый сад
Заросший, словно дед щетиной,
Живёт суровый, старый сад.
Во мхах, чащобах, паутинах,
Он самому себе не рад.
В нём что ни куст – то зверь косматый.
Деревья хворые скрипят.
Не оживляет снега вата,
Не красит осени наряд.
Живёт, и сам себя не слышит.
Давно тропинки заросли.
Строений непонятных крыши
Уже прогнулись до земли.
…Однажды яркий свет вечерний
Прошёл сквозь ветки и листву,
Нашёл скамейку и качели,
Беседку, как по волшебству…
И расцвели воспоминанья!
Теперь в заветный тёплый час,
В лучах любви, тепла, вниманья,
Сад оживает каждый раз.
Бабка
На больничной койке – бабка тощая.
Что сухая веточка – рука…
В чём и держится душа?
Живые мощи…
Но – синющие глаза из-под платка.
– Выгнала давно я мужа-пьяницу,
Четверых детишек подняла.
Вволю довелось хлебнуть – намаяться,
Дал Господь – здоровою была.
Попустил – пришла болезнь-захватчица,
Видишь – руки плетями висят…
Не дают с внучатками понянчиться…
– Сколько лет Вам?
Улыбнулась:
– Пятьдесят.
Женщина
Она вошла легко, непринужденно,
Как эвенкийка в стойбище свое,
По сторонам не глядя удивленно,
Как будто знала –
Все здесь – для нее.
Ее приход не отмечали пышно.
Но сразу понял каждый старожил,
Что до неё, неброской и неслышной,
Никто по-настоящему не жил.
Там, где мама
Неумолчный шум больницы,
Шорох вьюги за окном…
Безмятежно сыну спится:
Там, где мама – там и дом.
Дочка спит
Зимний вечер в ночь уходит,
Иней окна залепил.
В небе месяц на исходе…
Баю, маленькая, спи…
Ночь густеет за окном.
Темноты боялась, помню,
Но теперь наш старый дом
Светом нежности наполнен.
Дочь в кроватку уложу.
Пусть малышке сладко спится…
И.… боюсь, пока иду:
Вдруг да скрипнет половица…
Заболел
Дома скучно, серо, пыльно.
Опустел. В больнице – сын.
Говорит: «Тоскую сильно,
Я лежу почти один».
Дом, работа и больница…
Я мечусь туда, сюда…
Как ему там естся, спится?
Врач подходит иногда?
Был бы хоть диагноз точен,
Потерпеть хватило сил –
Исскучались очень-очень…
Вот уж август наступил…
…Замер, худ, в трико и тапках
У дождливого стекла.
Так схватила бы в охапку
И домой уволокла…
Отрадой для души
Отрадой для души – одно словечко:
Жив. Более не нужно ничего.
Я в храме помолюсь, поставлю свечку,
И троеперстье ляжет на чело.
А мне казалось – сына оторвали
Навеки – так потеряна душа,
Покой и благодушие украли,
Бессмысленно жалеть и утешать…
Но телефонный голос в ухо впрыгнул,
Душа воспряла, дёрнулась к нему.
Насытилась одним лишь кратким мигом,
Что разметал переживаний тьму.
Апрельский дождь
Апрельский дождь! Вечерний, золотой!
Садится солнце, в капле каждой – лучик.
Не страшно им, что синевой густой
На юге поднялась до неба туча.
Им хорошо, им весело сверкать!
Купаться в лужах, ледяных, прозрачных.
Бурлит водою трасса, что река.
В окно на дождик грустно смотрит дачник…
Я вышла в сырость, свежесть – подышать.
Гляжу на туч тяжелое движенье.
Я – молода. Мне снова – двадцать пять!
А у сынишек завтра – День Рожденья!
Осенний этюд
Осень капли на ветки нижет,
Словно бусинки из стекла…
Небо сумрачнее и ниже…
Мягкой тканью листва легла…
В доме тихо, тепло, уютно…
Вместо компа гляжу в окно.
Дремлет рощица в дымке мутной,
Стынет пруд, околдован сном.
Мама с дочкой идут на горку,
Обе в куртках, с большим зонтом,
Отражаясь в асфальте мокром
Ярким розово-жёлтым пятном…
Пролетая, шуршат машины.
В доме рядом зажёгся свет…
От желания звякнуть сыну
Никакого спасенья нет…
Уходишь
Памяти мамы
Сплю я – в ритме скупого дыхания.
Тормошу уговорами сердце.
Только склонно оно к затиханию.
Ты уходишь. Уходишь! Не верится.
Негодует земное сознание.
А душа лишь вздыхает прерывисто.
Было ей лучезарное знание,
Быстротечней синичьего высвиста.
Было ей голубое видение.
Пусть сознание с тенью сражается,
Но душа вобрала убеждение:
Жизнь и там, за чертой, продолжается.
Портрет
Портрет на стене в опустевшей квартире.
Теперь ты – везде. Ты рассеянна в мире.
Ты – девочка, с бабкой бредешь по дороге.
Промозглость, распутица, мокрые ноги…
Смешливая девушка… Кружатся снимки…
Ты – мама с детьми, на диване, в обнимку…
Ты – бабушка, щурясь, очки протираешь…
Ты… девочка, руки раскинув, взлетаешь…
Ты всюду. Ты снишься мне, снишься и таешь.
Реальна, как жизнь, и легко ускользаешь…
Утратой нелепой, немыслимой самой,
Всегдашнею раною стала ты, мама.
На другом берегу
1.
Заботы, страсти – глуше и скучнее.
Душа почти не держится за них.
Порою кажется, что связь её прочнее
С той, что уже не числится в живых.
2.
Ты обо мне тоскуешь? Не тоскуй.
Мы встретимся – от радости заплачем…
Наш переезд, ты знаешь, не оплачен.
Мы копим горести на этом берегу.
А перевозчик в белом стар и строг.
Молчит, не говорит, когда же срок.
Ты не тоскуй. Дождёмся как-нибудь.
Качнётся вдруг прибрежная ветла,
Волна плеснёт, шипуча и светла…
Нас наберут до полного числа,
И – в путь…
Ты знаешь, как в Раю?
Ты знаешь, как в Раю?
Там – любовь.
Там можно быть маленькой-маленькой.
Там ждёт меня мама.
Она возьмёт меня на руки
И я крепко-крепко обниму её,
И скажу сквозь слёзы:
«Где ты была так долго?!»
А ещё там можно быть большой-большой,
И взять на руки своих деток,
И маму, которая станет маленькой.
Рай – это любовь.
Гитара
Папе
Гитара под неверными твоими
Задумчивыми пальцами грустит.
Прерывистый, зыбучий звук доныне
Живет в душе, трепещет и болит.
Не вынесла. Ушла и дверь прикрыла.
Но звуки проступали за стеной.
Гитара смолкла, а они все… были,
Струну перебирая за струной.
Когда я в электричке задремала,
Гудел гитарный бок, смолист, бордов.
Свои колки оставив у вокзала
Вослед бежали струны проводов…
Наивная, безжалостная память!
Как сладки и остры твои лучи…
Дань требуя, до неба призрак встанет,
И каждый нерв ответно зазвучит.
Письмо отцу
Скупее дыхание, меньше сил…
Ты уйдешь – будем жить не планами,
Не проектами твоими, а полянами,
Лесом, небом, которые ты любил.
В слезах дождей осенних,
В гомоне птиц весенних…
Тоскую по тебе, настоящему,
Тоскую по тебе, уходящему,
Недолюбившему, недолюбленному,
С жизнью, наискосок разрубленною…
С непониманием, одиночеством…
Как в детстве, прильнуть к тебе хочется.
Прости меня за молитвы скудные.
Твои дни для меня – неподсудные.
Жизнь пройдет, и случайное в узел свяжется.
Между нами связь крепче, чем кажется.
Жизнь – река
Жизнь не бессмысленна. И не длинна.
Она – река, со спазмами водоворотов.
А ночью в глуби звезда видна,
В лесу камышовом плещется кто-то…
Едва шевелятся плавники
Живущих в ней серебристых тварей.
Плывут селения вдоль реки,
Лес пробегает – зелено-карий…
Мосты упрямо висят над ней,
Полощет ива седые косы…
Чем глубже дно, тем она полней,
Тем отвлечённей встают вопросы.
О смерти – главный… Ей вечно жить!
Душою впасть в океан стремится,
И не заметит, как добежит,
И в нём до капельки растворится…
Отчаянья глухая глубина
Отчаянья глухая глубина…
Ища виновных – ищем наказанья.
Их нет. И почва донная – видна.
Бежит вода, уносит все признанья,
Шумит – живи. Как поле, как леса.
Всё понимая – принимай без боли.
Губительны движенья сильной воли,
Пока безмолвны, слепы небеса…
Всему – черёд. Свершится, подожди.
Мы торопливы, и в ошибках тонем.
Хохочет смерть, сжимая виражи…
Спаси нас Бог от собственной погони.
Жизнь земная
Жизнь беспокойная земная…
Сегодня – жизнь, а завтра – прах.
Всплакну, над прожитым взмывая.
Обрывки нитей на крылах…
Мне никогда не возвратиться
В мир, ослепительно-живой,
Ни плеском волн, ни быстрой птицей,
Ни говорливою листвой.
Я не вернусь. Без повторенья
Я дверь неслышно затворю.
И потому за каждый день я,
За миг – любой! – благодарю!
Тайны
Открываются тайны земные,
Прозреваются тайны Небес…
Кто сказал, что глухие, немые,
Равнодушные – поле и лес?
Проникая в сознанье природы,
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/olga-levonovich/priut-dushi/) на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Ольга Левонович
Тип: электронная книга
Жанр: Стихи и поэзия
Язык: на русском языке
Издательство: Автор
Дата публикации: 03.11.2024
Отзывы: Пока нет Добавить отзыв
О книге: Избранные стихотворения о жизни, природе, родных и любимых, встречах и разлуках, философские и религиозные.